ÍNSULA

Muchachos y guitarras

2009-09-08T23:19:00.002-05:00

Hace algunos años leí este poema que perdí en mi errancia. Años más tarde lo encuentro en la web, luego de buscarlo en varias ocasiones (punto a favor de Google Books, en medio del debate...). Es un poema de Pablo Armando Fernández, que me recuerda mis caminatas nocturnas detrás de la brisa neivana. Hoy pienso en quienes caminaron conmigo y también en quienes van para adelante en medio de la tormenta. Pienso en Los Convergentes de Hiperbarrio que acaban de recibir premio como mejor Comunidad Digital.

Y por supuesto, pienso en ese muchacho que es Alvaro Ramírez, y me alegro de pensarlo con éste poema:

Muchachos y Guitarras

ESOS muchachos que andan por la calle

con sus guitarras,

Esos muchachos insolentes

que entran en cada casa

como animales locos

golpeando a diestra y siniestra

con sus voces

el mundo.

Parecen ángeles salvajes,

naipes que auguran el nuevo amor, la vida.

Esos muchachos pintarrajeados,

soles de agosto, hondas

de David contra el pecho decrépito del mundo.

Violentos, dolorosos, insolentes,

como el golpe que pegan en las caras

de los burócratas, de los desamorados.

Esos muchachos cambian el destino

del aire hueco y la ciudad que encona.

Escúchalos

2009-06-06T00:31:00.000-05:00

ESCUCHALOS, ORAN Y LLORAN

Luis Alfonso Argüello Guzmán

In memorian Eddy

En las horas de sueño nocturno, tu recuerdo es presencia lacerante.

Es más fuerte la imagen al caer la noche, con la brisa

Se oye correr el agua de la acequia tranquila, con gatos en las tejas

Es poderoso en la conciencia el cortejo de recuerdos

Bajo las ramas del ceibo sobre el zinc, con la brisa

El silencio tembloroso ondula a la par del ceibo

Tu espíritu inició un viaje con la brisa entre los guaduales

Y aunque dolidos, nos consuela tu rumbo

¡Tan solo se queda un difunto!

Pero ¿Dónde?

¿En que tierra lejana se halla tu cuerpo?

¿Qué espíritu chocante desmoronó tu sonrisa iluminada?

¿Quién te dará de beber?

¿Quién te peinará?

Sí, ¿quién?

Penosa en la madrugada es la brisa en el zinc,

El llanto de papá y mamá, sin alboroto en la almohada

La respiración cortada con una hoz

La oración como mordida de la vigilia a las palabras

Escúchalos, oran y lloran.

Con la madrugada vuelve el cortejo de sollozos

En la habitación de al lado lágrimas encharcan la oscuridad,

Como testigo la almohada de los nervios en el alma

Llanto como ayuno para el dolor,

Llanto silencioso como prueba de fe

Llanto de padres dolidos.

Escúchalos, oran y lloran.

Con la madrugada vuelve el cortejo de sollozos

Lloran por una hija cariñosa que ha muerto

Oran por una madre impecable muerta un domingo de resurrección

Lloran por una señora inmaculada, manchada de muerte

Oran por una esposa muerta sin un adiós hablado…

Un domingo de abril bajaste de la cruz, el día que resucitó Cristo

Un domingo de resurrección duro para el alma de papá y mamá.

Un domingo de abril agrio para estrechar el cariño en familia.

Escúchalos, oran y lloran.

Oran y lloran por tu sonrisa iluminada

Oran y lloran por tus ojos de infinito verde azulado

Oran y lloran por el rostro de ángel derrotado en la enfermedad.

Escúchalos, oran y lloran.

Con la madrugada vuelve el cortejo de sollozos.

Con el amanecer de oraciones.

Neiva, 12 de Mayo de 2009

En clave Jázara

2009-05-25T23:48:00.002-05:00

Hermosa, hace unos dias lei de una secta antigua de cazadores de sueños. lo lei en un libro de un autor polaco. el libro, el diccionario jazaro, el autor, milorad pavic. en la historia, el último rey jázaro tiene un sueño y busca quién se lo descifre, la novela discurre por miles de avatares ingeniosos, pero lo que me importa es lo referente a los cazadores de sueños, quienes reaparecen en otra novela del mismo autor.

Ellos tienen la posibilidad de entrar en tu sueño y atraparlo, visitarte de distintas maneras, convertir tu sueño en el sueño propio e intercambiarlo. sabiendo esto, he buscado por muchos paises a quienes guardan la tradición y el secreto de este antiguo y olvidado oficio. y en esta búsqueda incesante, di hace mas o menos mes y 20 dias, con una hermosa princesa que al parecer es heredera de la extinguida tradición. el caso es que la princesa se me apareció una noche de abril con el rostro semicubierto, pero en sus ojos se veía el fulgor de algo misterioso y secreto. tardé varios días en descifrar el enigma de su mirada, hasta que descubrí que el brillo de sus ojos respondía al latido de su corazón y que ese latido se acompazaba rápidamente con el mío. al principio tuve dudas de la autenticidad del mensaje de su mirada embriagadora y temí un hechizo olvidado, de remotas tradiciones, entonces, puse a prueba mi coraje y me lancé valientemente en sus brazos, con el riesgo de pasar un mal rato. pero como verás, y aunque mi historia es confusa y se pierde en detalles irrelevantes, lo que sucedió me tiene hoy escribiendo este correo que me fue sugerido en un sueño, seguramente soñado por la susodicha princesa.

Pero el motivo real de mi mensaje era decirte que ahora yo sueño los sueños de ella y ella los míos y que al parecer estamos soñando el mismo hechizo y que el alimento del sueño es el amor que confundí un día con simple brillo en la mirada, y que ambos al parecer somos de la misma secta soñadora y que pronto seremos un solo sueño hecho realidad. el sueño del amor.

Brindis

2009-03-09T22:01:00.006-05:00

Por la sonrisa de mis hijos, por supuesto. Por las nebulosas en que vive mi madre. Por los mejores perros que acompañaron de cacería a mi padre. Por mi padre y sus recuerdos de cazador. Por el amor que alguna vez me tuvo Yolima. Por el amor que construimos y que se llevó una tarde el hastío. Por el hastío.

Por un atardecer de primavera en el malecón del Mar del Plata. Por la compañía de Beatriz y los suyos por los caminos de Alfonsina Storni. Por Alfonsina Storni y sus caracolas marinas.

Por Rachel y Cachita y su agua tibia en la Habana. Por ese malecón sitiado por las olas. Por los estudiantes en bicicleta en La Plata. Por los viejos anarquistas refugiados en La Pampa. Por una casa de campo cerca a la Laguna de Pedro Palo y a las nubes de Cundinamarca. Por las aguas insondables de sus montañas.

Por Diego y su Roberto Bolaños y su lobato. Por los años que ya viví y ellos no.

Por la complicidad innombrable. Por las calles que recorrimos. Por un amanecer en Bogotá. Por todos los amaneceres en Bogotá. Por una noche sin madrugada. Por la noche que no termina.

Por el exilio, ese dinosaurio que devora a los mejores amigos. Por Mónica que derrotó la muerte. Por María Pi, que también da la pelea. Por Jacky Brown, ese personaje de Triller que se convirtió en mi ángel de la guarda. Por mis cómplices, que brindan esta medianoche conmigo. Por la escandalosa risa de jairo. Por la risa.

Por este vino rojo que me asoma a la noche. Por la incertidumbre de los años.

Por la incertidumbre.

Por los años.

Israel invade Gaza

2009-01-14T23:37:00.008-05:00

A Palestinain Child Crying His Mother While Dying

Imágenes tomadas de Aquí, ante oportuno posteo de Mazo.

Israel: un estado asesino y destructor

2009-01-14T23:30:00.002-05:00

Este es el título de un artículo que ha causado polémica en el famoso blog español (alt1040), especializado en tecnología. Visítenlo y participen en el debate. Israel no va por Hamás, va por el territorio palestino, dice el autor.

A las puertas del infierno (Robert Fisk)

2009-01-14T23:01:00.002-05:00

Aquí va un ejemplo de periodismo serio, para entender la matanza en La Franja de Gaza. (Tomado de aquí)

A las puertas del infierno, otra vez

Por Robert Fisk *

Líderes occidentales avalan la idea de que Israel se cuida mucho de evitar víctimas cuando emprende una ofensiva militar. En doce días de operación, la cifra de muertos asciende a 760. Después Occidente se pregunta “¿por qué nos odian?”.

Una vez más, Israel abrió las puertas del infierno para los palestinos. Cuarenta refugiados civiles muertos en una escuela de Naciones Unidas, otros tres en otro plantel de este tipo. No está mal para una noche más de trabajo en Gaza a cargo del ejército israelí, que cree en la “pureza de las armas”. ¿Debería sorprendernos?

Ya se nos olvidaron los 17.500 muertos –casi todos civiles, la mayoría mujeres y niños– durante la invasión de Israel a Líbano, en 1982; los 1700 palestinos muertos durante la matanza de Sabra y Chatila; la masacre de Qanaen en que murieron 106 civiles libaneses refugiados, más de la mitad de ellos niños, en una base de la ONU; la matanza de los refugiados de Marwahin, a quienes Israel ordenó salir de sus casas en 2006 para luego ser asesinados por helicópteros israelíes; los mil muertos en el mismo bombardeo del mismo año y en la invasión a Líbano, y lo mismo, casi todos civiles.

Lo que es sorprendente de los líderes occidentales, tanto presidentes como primeros ministros y, me temo, directores de medios y periodistas, es que se han tragado la vieja mentira de que Israel se cuida mucho de evitar víctimas civiles. “Israel hace todo el esfuerzo posible para evitar afectar a civiles”, aseguró de nuevo otro embajador israelí horas antes de la matanza en Gaza.

Y cada presidente y primer ministro que ha repetido esta mendacidad como excusa para no exigir un cese del fuego tiene en las manos la sangre de la carnicería de anoche. Si George W. Bush hubiera tenido el valor de exigir un cese del fuego hace 48 horas, todos esos ancianos, mujeres y niños, esos 40 civiles, estarían vivos.

Lo que ocurrió no sólo es una vergüenza: fue una desgracia. ¿Sería exagerado llamarlo crimen de guerra? Porque así es como llamaríamos a esta atrocidad si Hamas la hubiera cometido. Por lo tanto, me temo, estamos ante un crimen de guerra.

Después de cubrir tantos asesinatos masivos a manos de ejércitos de Medio Oriente –por soldados sirios, iraquíes, iraníes e israelíes–, supongo que debería yo reaccionar con cinismo. Pero Israel proclama que está combatiendo en la guerra “internacional contra el terror”. Los israelíes aseguran luchar en Gaza por nosotros, por nuestros ideales occidentales, por nuestra seguridad y para salvarnos, de acuerdo con nuestras normas. Y así somos cómplices de las salvajadas que se cometen en Gaza.

Ya he reportado las excusas que en el pasado ha dado el ejército israelí por estos atropellos. Como está claro que serán recalentadas en las próximas horas, aquí les obsequio algunas: los palestinos mataron a sus propios refugiados, los palestinos desenterraron cuerpos de los cementerios y los plantaron en las ruinas. Y al final de cuentas, los palestinos tienen la culpa por haber apoyado a una facción armada, y además porque los palestinos armados deliberadamente utilizan a refugiados inocentes como escudos humanos.

Cuando la derechista Falange libanesa, aliada de Israel, perpetró la matanza de Sabra y Chatila, los soldados israelíes se quedaron ahí, observándolos durante 48 horas, sin hacer nada, y esto fue revelado por una investigación a cargo de una comisión israelí.

Posteriormente, cuando Israel fue acusado de esa matanza, el gobierno de Menachem Begin acusó al mundo de calumniar con sangre a su país. Después de que la artillería israelí disparó bombas contra una base de la ONU en Qana, en 1996, los israelíes afirmaron que hombres armados de Hezbolá también se refugiaban en dicha base. Era mentira. Los más de mil muertos en 2006 en una guerra que comenzó cuando Hezbolá capturó a dos soldados israelíes en la frontera simplemente se achacaron a Hezbolá.

Israel aseguró que los cuerpos de niños asesinados en la segunda matanza de Qana fueron tomados de un cementerio. Esa fue otra mentira.

Nunca hubo excusas para la masacre en Marwahin. Se ordenó a los pobladores de la aldea que huyeran y ellos obedecieron sólo para ser atacados por barcos artillados israelíes. Los refugiados tomaron a sus niños y los colocaron en torno de los camiones en que viajaban, para que los pilotos israelíes pudieran ver que eran inocentes. Fue entonces cuando los helicópteros israelíes les dispararon a corta distancia. Sobrevivieron sólo dos personas, haciéndose pasar por muertos. Israel ni siquiera ofreció disculpas por este episodio.

Doce años antes, otro helicóptero israelí atacó una ambulancia que llevaba civiles de una aldea a otra –de nuevo obedeciendo órdenes de Israel– y mató a tres niños y dos mujeres. Los israelíes aseguraron que había un combatiente de Hezbolá en la ambulancia. Era mentira. Yo cubrí todas estas atrocidades, investigué, hablé con sobrevivientes. Lo mismo hicieron varios colegas. Nuestro destino, desde luego, fue enfrentar la más vil de las calumnias: se nos acusó de antisemitas.

Y escribo lo siguiente sin la menor duda: escucharemos de nuevo estas escandalosas fabricaciones. Nos repetirán la mentira de que Hamas tiene la culpa. Dios sabe que éste es culpable de suficientes cosas sin tener que añadir este crimen. Probablemente nos salgan también con la mentira de “los cuerpos sacados del cementerio”, y seguramente también escucharemos de nuevo la mentira de que “Hamas estaba dentro de la escuela de la ONU”. Y definitivamente, nos dirán de nuevo la mentira del antisemitismo. Y nuestros líderes soplarán y resoplarán y le recordarán al mundo que fue Hamas el que rompió el cese del fuego.

Sólo que no fue así. Israel lo rompió primero, el 4 de noviembre, cuando dio muerte a seis palestinos durante un bombardeo a Gaza, y de nuevo el 17 de noviembre, al matar con otro bombardeo a cuatro palestinos más.

Sí, los israelíes merecen seguridad. Veinte israelíes muertos en los alrededores de Gaza en 10 años es, desde luego, una cifra horrible. Pero 760 palestinos muertos en diez días y miles de muertos desde 1948, a partir de cuando la matanza israelí de Deir Yassin impulsó el éxodo palestino de esa parte de Palestina que se convertiría en Israel, es una escala totalmente distinta.

Esto recuerda, no lo que sería el normal derramamiento de sangre en Medio Oriente, sino una atrocidad del nivel de la guerra de los Balcanes en los años ’90.

Desde luego, cuando un árabe se levante y con furia sin freno arroje hacia Occidente su ira incendiaria y ciega, diremos que eso nada tiene que ver con nosotros. “¿Pero por qué nos odian?”, nos preguntaremos. No vayamos a decir que no sabemos la respuesta.

* De The Independent de Gran Bretaña. Especial para Página/12.

Walking around

2008-11-21T10:02:00.000-05:00

Walking Around

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
Navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos
ateridos, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.

Pablo Neruda

¿Te gustaría leer conmigo?

2008-10-27T20:54:00.017-05:00

Leí Hermano Cerdo y llegué al Libro de Voyeur. Grata visita. He pensado entonces en mis relaciones problemáticas con la literatura y los libros. He pensado que los libros no deberían mentarse en masculino (los) sino que deberían tener denominación femenina siempre.

Para mí la lectura es bucear en mundos que se abren, es sumergirme en la seducción de olores texturas ritmos aromas voces susurros. La literatura es un universo de gestos sentidos pálpitos alaridos susurros quejidos ascensos y descensos con nombre de mujer.

La página que se abre, la solapa que se acaricia, la tinta que se derrama en la hoja que tiembla, la piel de la contraportada, la huella de la mano temblorosa del lector en la hoja en blanco. En qué otra cosa piensa uno cuando una tierna voz le pregunta: ¿Te gustaría leer conmigo?
Y cuando me preguntan eso, se me vuelve imposible asumir ciertas lecturas como un deber académico. Más bien son una incitación, una deliciosa provocación que procuro pasar por alto, y entonces me hago el pendejo para que ella, con un libro en las piernas y en un susurro me repita:

¿Bebé, quieres leer conmigo?
Entonces voy a mi biblioteca, preparo mis mejores argumentos literarios, mis mejores párrafos, mis estrambóticos poemas, y casi siempre soy recibido de la mejor manera, con la pregunta más maravillosa de todas:

¿Trajiste un libro?
Porque sin libro no hay viaje, no hay inspiración, se acaban los piratas, Romeo y Julieta se vuelven un chiste cinematográfico, desaparecen Simbad el Marino y los deliciosos escarceos amorosos de Circe a Odiseo en su aposento mineral. Por eso en toda aventura deberá siempre estar: la literatura de por medio
Y si la literatura es femenino (nunca diremos EL literatura), pues la lectura también. La lectura silenciosa, la lectura en voz alta, la lectura en el bus, la lectura en el metro, la lectura en la cama la lectura en la biblioteca, la lectura en la playa. La lectura en compañía: ¡qué placer!
Y desde luego, la lectura solitaria también: ¡qué placer!
Por supuesto que hay muchas formas de leer. Ya Daniel Pennac (con su fálico apellido, a propósito) nos regaló Los derechos imprescriptibles del lector. Tenemos desde entonces, el derecho a saltar páginas, el derecho a detenernos en ciertos capítulos, el derecho a releer, el derecho a picotear, el derecho a no terminar un libro y, desde luego,

a leer de adelante hacia atrás o de atrás hacia adelante
Hay lectores avezados, voraces, expertos, principiantes, comelibros, nerdos, lectores que fingen el placer o que no llegan nunca al final de una buena obra. No importa en donde me ubique, lo importante es que para mí, la lectura siempre me aproxima a un delicioso delirio
No hay duda, cuando ya tienes abierta la página, una buena lectura te atrapa, te devora, te hunde, te humedece, te despeina, te sumerge, te atrae hasta la fusión total entre tú y la obra, y entonces, te debates como náufrago, queriendo ser náufrago y sólo te salvas si no te quedas en la orilla
Claro que corres el riesgo de que una buena obra te domine
O te de bien duro
Por eso debes saborear cada página con plácida delectación, ¡Ah!, la lectura…
Y cabalgar en buena compañía por universos literarios inexplorados
Y ensayar la lectura al alimón, a dos voces, a dúo (a veces una tercera voz viene de perlas)
Y a veces también, sucede que los libros se pierden, se esfuman, cogen su propio camino, se van de los estantes, desaparecen,

Pero queda siempre la literatura.
Pensando en esta relación mía un poco demasiado apenas enormemente a ratos siempre confusa con la literatura, es que me he enterado de que la Universidad del Tolima realiza, después de diez años, una Feria del Libro en la primera semana de noviembre de 2008.

Y me han dado un poco de ganas de leer y de invitarlos a todos a la fiesta de la vida, al festín de la literatura. De invitarlos a que se dejen seducir y abran su cuerpo, su piel y su alma a un buen libro. Feliz lectura.

(Aclaración 1: las imágenes son de Pablo Gallo, los textos los he puesto yo, por lo cual asumo la responsabilidad ante cualquier mala lectura).

(Aclaración 2: La expresión ¿Te gustaría leer conmigo? es una invitación a la lectura)

¿Quiénes son los terroristas?

2008-10-25T22:58:00.002-05:00

El mazo se jaló una excelente entrada que remata con ésta canción:

With or without you

2008-10-13T22:47:00.002-05:00

¿Es pobre el Chocó?

2008-10-13T17:33:00.003-05:00

Esta pregunta se la hice a una amiga que vive en el Chocó. La invité, además, a que abriera un blog sobre el tema. He aquí su respuesta.

Sobre el Atrato todo es alegría, de una forma asombrosa las lágrimas que caen en lloró se convierten en nubes de colores en el atardecer sobre el río.

Acabo de llegar de unas visitas a las escuelas de Condoto, Certegui, Itsmina, Lloró y Yuto. Luego voy con los talleres para los bellos niños negros, bellos, demasiado bellos, con sonrisas gigantes como si la felicidad pudiese existir, con mamás de hermoso pelo ensortijado que por culpa de la TV se hacen mil cosas para que sea liso como babas de blanco.

Estoy replanteando seriamente eso de la pobreza. Aquí en esta selva maravillosa todo está lleno, lleno de oro, de madera, de agua, de sonrisas, de niños felices jugando, de hombres que trabajan, de mujeres que aman y aman, de fertilidad, de sol y lluvia.

He buscado la miseria y la encuentro en el saqueo, en el saqueo diario de oro y madera que acaba el río y la selva, en la explotación a los cuerpos, fuertes y trabajados por la historia, de cada aserrador, de cada minero, que es minero desde niño. La miseria es el futuro que le espera a este lugar si el sistema sigue, la miseria será el día que esta selva ya no se recupere, que todo sea un desierto, que a esta gente hermosa la dobleguen, le quiten su natural alegría, su vida, vida que todo el tiempo ofrece, sigue dando a pesar del robo diario, del odio diario.

No creo que el Chocó sea pobre, es saqueado, explotado, odiado por un sistema que odia la vida, el amor, la belleza.

Hasta pronto, un abrazo.

(Soy muy tímida para aparecer en un blog, además escribo como etnógrafa y eso con mucho, muchísimo, trabajo. Mejor sigo espiándote virtualmente).

Amargo

2008-10-02T20:12:00.003-05:00

Almorzar, pedir el almuerzo del día, decir sí a la mesera, tomar la servilleta ponerla en las piernas, mirar por la ventana, retener el dolor, sentirlo, mirar por la ventana, mirar los cubiertos, retirar el vaso de cristal, no mirar a los comensales vecinos, no tirar los platos calientes a la mierda, ingerir cristianamente el alimento que dios y la mesera pusieron inescrupulosamente frente a tí, tragarse con el postre también el hastío, la oscuridad que ronda, masticar la rabia, pagar la cuenta, recibir una golosina miserable y atesorarla en el bolsillo hasta que se derrita. Es lo único dulce que te queda.

Días de tormenta. I

2008-09-26T12:01:00.003-05:00

El olor del café me anuncia la hora de subir el ánimo. Would you know my name if I saw you in heaven? Dirías mi nombre, si me ves en el cielo? Would you hold my hand if I saw you in heaven? Agarrarías mi mano, si me ves en el cielo?

Dos tazas de café van bien para empezar el día. No necesitamos vendavales atronadoras tormentas relámpagos amenazantes para saber que seguimos a la deriva. No hay que soltarse del mástil del naufragio, Horacio. Anuda bien tus tenis rojos y amarillos, muchacho, que vamos a andar por la morada al sur, por el país del viento.

Quisiera en este viaje tener la paz de los guaduales que se mecen en mi ventanal. Su impúdica indolencia de gigantes que bailan al viento. Como tus caderas. Impúdicas, indolentes, danzantes al viento. Ya está el café, Horacio, vamos.

Gracias Alfonso por el Lucafé gourmet tostado y molido. En mala hora has puesto un paréntesis, pero gracias por las antiguas complicidades. Es hora de echarse a andar solos, como Li Po en las montañas. Las montañas en que galopaba el ángel de la soledad. El río inmemorial de Borges que fluye en ti, la corriente que nos lleva de ida y vuelta al abismo. Tú sabes de eso Horacio. Abismos.

Pero del abismo nos salvó un domingo la corriente. ¿Te acuerdas? Jugábamos a fundirnos en el agua y nos dolían los pies del hielo que se derretía en el nacimiento de la quebrada, arriba, en el páramo. Agua helada, respiración agitada, la corriente seductora que se llevaba la ropa, tu cuerpo tenso, felino, que se sumergía en la espuma. Y luego el té de coca, el chocolate caliente, tu mirada al horizonte, Walt Whitman en el café de los artesanos (Yo me celebro y yo me canto /Y todo cuanto es mío también es tuyo / Porque no hay un átomo de mi cuerpo que no te pertenezca).

Y entonces la purificación te llevó a descubrir, que al borde del abismo está el amor. Y a mí, que apenas chapoteaba en tus aguas, me arrastró la corriente.

Tears in heaven

Eric Clapton

Dirías mi nombre, si me ves en el cielo?
Sería lo mismo, si te veo en el cielo?

Debo ser fuerte y continuar
porque se que no correspondo al cielo.

Agarrarías mi mano, si me ves en el cielo?
Me ayudarías a pararme, si me ves en el cielo?

Encontraré mi salida a través de la noche y del día,
porque sé que no puedo quedarme aquí en el cielo.

El tiempo puede hundirte,
El tiempo puede vencer tus rodillas,
El tiempo puede romper tu corazón,
Estuviste pidiendo por favor? Pidiendo por favor?

Detrás de la puerta,
Hay paz, estoy seguro,
soñé que no habrá mas lágrimas en el cielo.

Sabrías mi nombre, si te veo en el cielo?
Sería lo mismo, si te veo en el cielo?

Debo ser fuerte y continuar,
porque se que no pertenezco al cielo.

Canción del este

2008-09-24T09:52:00.002-05:00

(Posteo este poema de Mutis, pensando en la amistad de angelita):

CANCIÓN DEL ESTE

A la vuelta de la esquina
Un ángel invisible espera;
Una vaga niebla, un espectro desvaído
Te dirá algunas palabras del pasado.
Como agua de acequia, el tiempo
Cava en ti su manso trabajo
De días y semanas,
De años sin nombre ni recuerdo.
A la vuelta de la esquina
Te seguirá esperando vanamente
Ese que no fuiste, ese que murió
De ser tanto tú mismo lo que eres.
Ni la más leve sospecha,
Ni la más leve sombra te indica lo que pudiera haber sido
Ese encuentro. Y, sin embargo,
allí estaba la clave
de tu breve dicha sobre la tierra.

a mis amigos de la maestria

2008-09-20T13:21:00.001-05:00

feliz dia de amor y amistad

NO!

2008-08-06T13:23:00.003-05:00

El honorable senador Oscar Reyes, de Convergencia ciudadana, ha tenido una patriótica idea: impulsar un proyecto de Ley que busca que todos los colombianos se pongan firmes y con la mano en el pecho para entonar el Himno Nacional. Es importante uniformar a los colombianos, dijo, e imitar la postura erguida y mano en pecho del excelentísimo, ubérrimo, perínclito, pleclaro y Sumo señor presidente de la RReeepública.

La noticia, que mereció primera plana de la prensa, ha conmocionado a más de un colombiano, pues hacía muchos años no se dictaban las necesarias leyes para saber qué hacer con el cuerpo. Henchidos de fervor patriótico y embebidos del espíritu del magnánimo, y para demostrar que no somos unos chiflamicas, algunos honorables ciudadanos de bien, hemos querido aportarle a tan oportuna idea algunas ideitas adicionales que podían incluirse en el trámite de la Ley. Ya en el proceso normal, ya a la hora de introducirle micos, proponemos:

Que el dedo pulgar esté ligeramente inclinado hacia el cielo, en el momento en que las notas sublimes digan "del que murió en la cruz...". Luego de estas palabras, el dedo volverá a juntarse con las otras falanges y no volverá a señalar nada hasta terminada la posición de ¡Firmes!. Aclaración: cuando decimos falange nos referimos a un hueso, no al fascismo. Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia.

Si el himno suena y El Honorable está en el ejercicio matutino de sus micciones patrióticas, la Ley autoriza para que el edecán más cercano contorsione con donosura y debidamente el patriótico órgano presidencial, hasta que éste haya derramado toda su gloria inmarcesible.

La ley ordena no comparar a un terrorista árabe en átomos volando con Ricaurte en San Mateo en átomos volando.

Cuando en el himno se diga que cesó la horrible noche, quiere decir que cesó la horrible noche. Eso es muy importante para mantener impoluta la debida inocencia patriótica.

Los honorables caballeros deben llevarse la mano derecha al pecho. A las damas se les permitirá llevarse las dos manos in péctore, con encendido fervor patriótico.

La ley deberá promocionarse en las instituciones educativas de toda La Patria. Para el efecto, deberán prohibirse imágenes y textos que la contradigan. Para el efecto, el Ministerio de Educación Del Cuerpo Y De Las Ideas De Los Ciudadanos, elaborará un listado de los documentos que le sean contrarios. Pink Floyd encabezará el listado.

La Patria otorgará Medalla al Mérito y almuerzo con el Benemérito a quien proponga nuevas ideas que engrandezcan el áurea purpúrea de la Ley. Toda iniciativa ciudadana deberá remitirse a éste blog.

Arrodíllese, persígnese y cúmplase.

!Firmes!

Cosas por hacer

2008-07-29T22:40:00.004-05:00

Esperar. Aprender a esperar. Como todos los felinos. Todos

Olvidar. Que el pasado no sea coactivo. Saber olvidar sin perder la memoria.

Recordar. Que la fuerza del pasado me movilice. Que la rabia no me ciegue, no me impida actuar. Hacer memoria.

Aprender a escribir de nuevo a mano.

Moverme. Estar siempre en movimiento aún en la aparente quietud.

Quedarme quieto. Aún en medio del vértigo.

Aprender a estar solo. Soledad creadora.

Partir. Dar media vuelta. Aprender a partir. Mirar atrás y convertirme en estatua de sal.

Amar. Sin amor, sólo el vacío.

Manos a la obra.

Cerré la puerta y apagué la luz

2008-07-23T01:22:00.002-05:00

Y eso causó preguntas e inquietudes en algunos y algunas. Los extrañaré en Facebook seguramente, pero a veces es necesario cerrar las puertas y apagar la luz.

Me siento mejor en Blogger, a pesar de las predicciones optimistas en el Campus Party sobre Wordpress, aún no me amaño por allá. No me gusta que cobre por ciertos servicios, como los cambios en los diseños del blog. Pero bueno, allá habrá otra ínsula para el archipiélago que seremos en este mar de escrituras digitales.

Prefiero la duda, la crítica, la rabia, el temor, la incoherencia, la insolencia, la desfachatez, la dignidad y la rebelde ironía de la escritura de blogs que la pastosa mansedumbre de los egos de las llamadas redes sociales.

Por eso cerré la puerta y apagué la luz. Algún día saldré del cuarto renovado.

Siete más

2008-07-21T10:34:00.002-05:00

Acaban de asesinar siete campesinos más en el sur del Departamento de Córdoba, a pocas horas de las marchas del 20 de julio. Como lo dije en Ínsula antes de la marcha, la Patria es una máquina de cadáveres.

La Patria.

La patria

2008-07-17T12:46:00.002-05:00

Esa es la palabra del día, del mes, en Colombia. Se resuma patria por todos lados. En medio de la alegría por la liberación de algunos secuestrados por lafar (alegría a la que nos sumamos aquí), el espíritu de la patria parece englobarlo todo: el clima, la economía, la música, la cultura.

En medio de este ambiente, se prepara una nueva marcha para el próximo domingo. Shakira cantará con Vives, Juanes con Íngrid y Bosé, Cabas con no se quién. La marcha será otro hecho mediático (más que ciudadano), en el pulso por la favorabilidad en las encuestas. Y todo serán cifras astronómicas y favorables: que llegó más inversión extranjera (no se dice que mucha de ella tiene procedencia dudosa), que se vendieron más carros, que Torres hizo dos goles (super golazos nunca antes vistos), que la economía va mucho mejor (lo dijo hace unas horas Shakira en Caracol. Sí, Shakira, una de las mujeres más adineradas -y ricas- del mundo), que la popularidad de Uribe ya no hay cómo medirla y que Dios manda desde Roma bendiciones al ubérrimo.

La patria olvidará mañana al sindicalista del Polo que se entierra hoy, detenido y desaparecido por fuerzas oficiales, según éste comunicado. Guillermo Rivera llevó a su hija a la ruta del colegio y luego desapareció, después de ser abordado en plena vía pública de Bogotá, por sujetos que a la postre lo torturaron y asesinaron.

La patria ha asesinado a 29 sindicalistas como Rivera, en lo que va corrido del año.

La patria mata 5 sindicalistas al mes.

La patria mata un sindicalista a la semana.

La PATRIA está ensangrentada, tiene las manos y la boca y el alma sedienta de sangre.

Al final del día la patria reza el rosario. Y se lava las manos.

Que se pierda otros siete años

2008-07-11T23:22:00.002-05:00

Eso piensan muchos fanáticos uribistas de Ingrid Betancourt. Están muy molestos con ella, con su vehemencia, con su altivez, con su omnipresencia en los medios. Están molestos porque es presidenciable, porque figura en las encuestas, porque le quita puntos en las encuestas al perínclito, al ubérrimo al caudillo.

Lo peor de todo es que lo mismo piensan muchos progresistas, humanistas, gentes de izquierda. Que ojalá estuviera por allá, pudriéndose en la selva. No pueden ser más mezquinos tanto los uribistas como los antiuribistas. Los extremos se tocan. Eso es lo que hace a Uribe y Chávez tan parecidos: ambos quieren perpetuarse en el poder en el nombre de la patria, ambos gobiernan en nombre de la virgen y de dios (y ellos son los mensajeros de dios), ambos hacen democracia directa y ambos arman a las milicias del pueblo, para defender la patria (o sea: las haciendas, la riqueza de amigos y parientes, las prebendas del poder). Los extremos se tocan.

Y como algunos fieles lectores que me quedan fuera del país y en él, quieren saber lo que pienso del embrollo, les quiero decir lo que pienso.

Pienso en el cadáver insepulto de un policía que muere en cautiverio: el capitán Guevara. Pienso en los cadáveres insepultos en Colombia, de los cuales reflexionara el Mazo en su blog. Pienso en el otro policía que lo cuida con amor rabioso hasta la noche de su muerte. Pienso en Guevara alzando sus ojos por última vez, intentando llamar a su amigo en la oscuridad de la selva y pienso en la voz que ya no sale de su boca muerta. Pienso en Durán que al otro día lava el cuerpo de su amigo (el cuerpo, nunca el cadáver), lo afeita, le hace bromas. Pienso en el guerrillero de lafar que trae el agua para bañarlo y que ayuda en silencio en la labor. Pienso en el cadáver que yace en cualquier lado. Pienso en diez mil cadáveres que en Colombia yacen en cualquier lado. Mutilados, silenciosos, míseros. Insepultos.

Pienso en la necesidad de la verdad, de todas las verdades, no solo la del cautiverio, sino la del paramilitarismo que sigue vivo en Colombia, como lo atestigua el trabajo de investigación de la que antes fuera la pequeña padawan, ahora no tan pequeña. Pienso en la necesidad de contar que tienen los que ahora regresan a la libertad. Me recuerdan la necesidad de contar que tenía Primo Levi cuando salió de Auschwitz. ¿Es una coincidencia?. Los relatos del holocausto nadie los quería escuchar. Eran relatos molestos.

Pienso en los guerrilleros guardianes de los secuestrados: qué oficio tan ominoso, qué inocencia pensar que ése era un acto heróico y revolucionario. Pienso en los dos comandantes detenidos, ahora traicionados por sus jefes. Como los jefes del secretariado son infalibles, ahora los dos carceleros son traidores. No faltaba más.

Pienso en las palabras de Ingrid, quien pidió que no fueran fusilados los guerrilleros que fueron burlados en la operación jaque.

Pienso en mis cinco sentidos. Puedo oler, sentir, palpar, acariciar (me), escuchar, saborear, mirar a mi alrededor. Nadie distinto a mi propia subjetividad constriñe mi libertad de elección (a no ser la subjetividad misma constreñida por el biopoder, pero eso es otra discusión, sin alambres de púas).

Pienso, con el corazón y la razón, que es momento para la paz. Para buscar un nuevo lenguaje. No el de los fusiles. Ya no tenemos donde enterrar nuestros muertos. Es más, aún no hemos terminado de hacerles el duelo.

Aunque sea por su memoria, construyamos el país por el que ellos murieron.

Eso pienso.

A morder el polvo

2008-06-27T16:33:00.001-05:00

Es en realidad una prueba en el taller con Altair.

02 Another one bites the dust.mp3

Convergente le escribe a la barbie

2008-06-26T15:08:00.002-05:00

Me pareció muy divertida ésta carta a barbie, de uno de los convergentes.

Brillantes ellos.

Colombia sin armas: flashmob en campus party

2008-06-26T11:40:00.009-05:00

Acabamos de hacer una montonera (flashmob) en los patios de corferias. Salimos todos los asistentes del campus blog a los patios y formamos una oración: Colombia sin armas. El sol calentó fuerte. Nos tocamos, nos abrazamos, nos conocimos y nos tomamos la foto desde una grúa (en pocos segundos convergentes la subirá al blog y la postearemos aquí).

Balance: nos pusimos de acuerdo en pocos minutos, nos pronunciamos de forma creativa, tomamos la iniciativa y actuamos colectivamente sin temor.

Bienvenida la acción colectiva con creatividad. Aquí algunas fotos:

En el campus con los Convergentes

2008-06-26T10:27:00.005-05:00

Arriba: con Alvaro Ramírez
Abajo: con Alberto Rincón

En este momento expone en campus blog Alvaro Ramírez. No se cansa de impulsar proyectos de inclusión digital en varios rincones del planeta y, desde luego, en Colombia. Nos está hablando de las comunidades: físicas, secretas, imaginarias, efímeras, virtuales.

Vamos a hacer una montonera, saldremos a correr todos hacia el exterior del campus y nos acostaremos en el piso con los portátiles y escribiremos con nuestros cuerpos COLOMBIA SIN ARMAS. Espero grabar y postear desde la cámara del portátil. No será la mejor resolución, pero no tengo más.

Promete mucha acción esta conferencia (son las diez y 33 am). estamos viendo una comunidad efímera de congelados en la Gran Estación de Nueva York.

Aquí estamos:

Mi mano derecha

2008-06-12T12:58:00.002-05:00

Hace varios días me duele la mano derecha. Yo le le achaqué el dolor a la altura del escritorio a la hora de escribir, a la posición de escritura, a la silla, a todo el mobiliario. Y es que me duele mucho al escribir, no al abrazar, no al acariciar, pero quién sabe hasta cuándo.

Entonces hoy decidí que el escritorio debía estar más bajo y procedí a cortarle las patas. Se me fue la mano, ahora no hay forma de entrar. Le puse remiendos en la herida, para que subiera un poco y nada. Pedazos de baldosa abandonada y ni modo. Entro en el escritorio a las bravas.

El dilema es: ¿corto ahora las patas de la silla? Me recorto un poquito? A cómo es que se cotizan las partes humanas en los ministerios? Cuál es el ministro que compra órganos?

Cuánto me dará por mi mano derecha? Se hacen apuestas.

Credo

2008-06-02T15:21:00.003-05:00

Creo en Pablo Picasso, Todopoderoso, Creador del Cielo y de la Tierra;
creo en Charlie Chaplin, hijo de las violetas y de los ratones,
que fue crucificado, muerto y sepultado por el tiempo,
pero que cada día resucita en el corazón de los hombres,
creo en el amor y en el arte como vías hacia el disfrute de la vida perdurable,
creo en el amolador que vive de fabricar estrellas de oro con su rueda maravillosa,
creo en la cualidad aérea del ser humano,
configurada en el recuerdo de Isadora Duncan abatiéndose
como una purísima paloma herida bajo el cielo del mediterráneo;
creo en las monedas de chocolate que atesoro secretamente
debajo de la almohada de mi niñez;
creo en la fábula de Orfeo, creo en el sortilegio de la música,
yo que en las horas de mi angustia vi al conjuro de la Pavana de Fauré,
salir liberada y radiante de la dulce Eurídice del infierno de mi alma,
creo en Rainer María Rilken héroe de la lucha del hombre por la belleza,
que sacrificó su vida por el acto de cortar una rosa para una mujer,
creo en las flores que brotaron del cadáver adolescente de Ofelia,
creo en el llanto silencioso de Aquiles frente al mar;
creo en un barco esbelto y distantísimo
que salió hace un siglo al encuentro de la aurora;
su capitán Lord Byron, al cinto la espada de los arcángeles,
junto a sus sienes un resplandor de estrellas,
creo en el perro de Ulises,
en el gato risueño de Alicia en el país de las maravillas,
en el loro de Robinson Crusoe,
creo en los ratoncitos que tiraron del coche de la Cenicienta,
el beralfiro el caballo de Rolando,
y en las abejas que laboran en su colmena dentro del corazón de Martín Tinajero,
creo en la amistad como el invento más bello del hombre,
creo en los poderes creadores del pueblo,
creo en la poesía y en fin,
creo en mí mismo, puesto que sé que alguien me ama..

Aquiles Nazoa

A mis amigos, fieles como un pájaro migratorio

2008-05-26T13:02:00.004-05:00

Escribo esta entrada acompañado de Mauricio, que me visita con Isabela en Ibagué. Es una canción para mis amigos, que fué cantada con fervor hace 40 años.

A mis amigos y lectores, que tendrán en este espacio un hogar para calentar su corazón.

L'amitié. Françoise Hardy

Beaucoup de mes amis sont venus des nuages

Avec soleil et pluie comme simples bagages

Ils ont fait la saison des amitiés sincères

La plus belle saison des quatre de la terre

Ils ont cette douceur des plus beaux paysages

Et la fidélité des oiseaux de passage

Dans leurs cœurs est gravée une infinie tendresse

Mais parfois dans leurs yeux se glisse la tristesse

Alors, ils viennent se chauffer chez moi

Et toi aussi tu viendras

Tu pourras repartir au fin fond des nuages

Et de nouveau sourire à bien d'autres visages

Donner autour de toi un peu de ta tendresse

Lorsqu'un autre voudra te cacher sa tristesse

Comme l'on ne sait pas ce que la vie nous donne

Il se peut qu'à mon tour je ne sois plus personne

S'il me reste un ami qui vraiment me comprenne

J'oublierai à la fois mes larmes et mes peines

Alors, peut-être je viendrai chez toi

Chauffer mon cœur à ton bois

La amistad. Françoise Hardy

LETRA: Jean-Max Rivière.MÚSICA: Gérard Bourgeois

Muchos de mis amigos han venido de la nubes

con sol y lluvia como único equipaje

han hecho de la estación de las amistades sinceras

la más bella estación de las cuatro de la tierra.

Tienen esa dulzura de los más bellos paisajes

y la fidelidad de las aves migratorias

en sus corazones está grabada una infinita ternura

pero a veces en sus ojos se refleja la tristeza.

Entonces, vienen al calor de mi casa

y tú también vendrás.

Podrás volver a lo más profundo de las nubes

y de nuevo sonreír a muchos otros rostros

dar a tu alrededor un poco de tu ternura

cuando otro quiera ocultarte su tristeza.

Como no sabemos lo que la vida nos depara

puede ser que a mi vez, no sea ya nadie cuando regrese.

Si me queda un amigo que realmente me comprenda

olvidaré a la vez mis lágrimas y mis penas

Entonces, quizás vendré a tu casa

a calentar mi corazón con tu leña.

(Letras tomadas de la Wikipedia)

Mona vestida de seda mona se queda

2008-05-24T17:47:00.006-05:00

Esa expresión la usaban las elites para burlarse del traje de domingo de las mujeres pobres. Pero lo que nunca elite alguna pensó es que se pudiera usar para un alto personaje diplomático.

Adivinen lo que piensa la reina de Inglaterra cuando la embajadora colombiana le dice: buenos días su persona!

Desde luego, la reina no saluda con guantes puestos, no parece embutida en charcutería y no lleva esa especie de banda presidencial a la altura del pecho. Más bien parece decir: dese una vuelta mija para ver cómo es que la metieron ahí!

Quién será el enemigo de la embajadora que la vistió así?

Eso se preguntan aquí. La foto es de aquí.

¿No eran más dignos nuestros diplomáticos antes? Juzguen ustedes:

Soy libre, soy blogger

2008-05-20T10:57:00.004-05:00

Aunque este post lleva un año circulando, me parece que las razones que lo originaron siguen siendo válidas. Lo tomé de Víctor Solano. Y dice:

Las siguientes líneas son una invitación para que autores de blogs en todo el mundo hispano se adhieran libremente en caso de encontrar afinidad con su contenido. Usted puede copiarlo, modificarlo, agregarle premisas o quitarle aquellas que no considere pertinentes; cambie los verbos o cualquiera de las palabras que le disgusten para que llegue a un texto con el que se sienta plenamente identificado.

Puede citarme o no, porque no busco efímeras glorias ni más tráfico, sino que la idea de la Libertad de Expresión se expanda como vapor en el aire. Hasta en eso creo que deber haber completa libertad.

Como autor de mi blog soy respetuoso de la palabra. Abrazo la libertad, como cobijo la democracia.
Soy mi palabra. Soy coherente entre lo que pienso y lo que siento, como con lo que digo y lo que hago.
Reitero con mi blog mi deseo de expresarme libremente, de decir lo que quiera con responsabilidad.
Soy independiente de mis intereses y dependiente de mis principios. Y si tengo intereses, mis lectores los conocerán de manera transparente.
Al mantener mi blog soy consciente de que pertenezco a un entorno ante el que tengo derechos y con el que tengo responsabilidades.
Mis palabras tienen tanto peso que no necesitan que las defienda con acciones más allá de las palabras.
Repudio públicamente los ataques a mi blog o a cualquiera de las presencias en la red. Si ataco por las vías de hecho las obras de los otros, estoy admitiendo mi imposibilidad de argumentar.
Respeto tanto al otro como respeto a los demás. A pesar de las distancias respiro el mismo aire y eso nos pone en el mismo nivel.
Hago parte de una generación que, sin importar la edad, aprendió a expresarse tranquilamente en medio de un mundo hostil. Es algo que he ganado y que no estoy dispuesto a perder.
Puedo ser militante en cualquiera de los extremos del pensamiento o de las creencias y debo poder tener la certeza de que no seré agredido por ello.
Puedo equivocarme una, pocas o muchas veces, pero siempre tendré la humildad de reconocer mis errores.
Haré este texto mío con o sin estas palabras. Cada cual podrá adherir a él con las palabras que sienta más cercanas a su forma de expresión.
Mi compromiso con la libertad de expresión es irrenunciable e inembargable; no transo en ello.
Pertenezco a este planeta, el mismo en el que muchos han muerto por la libertad; tal vez no dé mi vida por mi blog, pero entregaré todas mis fuerzas a la consigna de la tolerancia a la palabra ajena. Soy libre, soy blogger.

Si deseas, puedes copiar esta imagen:

A este Manifiesto adherimos:

La motivación para escribir este Manifiesto nació en La Noche de las teclas.

Comunicación y escuela

2008-05-20T09:16:00.003-05:00

Nos alegra estar en esta orilla del río, dice Alberto Rincón, profesor opita enamorado desde hace años de su oficio -oficio de maestro, que adelanta con tenacidad, amor y mucha creatividad.

Y si bien ellos continúan a las orillas del gran río de la Magdalena, yo creo que en las aguas digitales no se quedaron a las orillas. Herederos de viejos bogas del Magdalena, sus maestros se lanzaron al agua con la ventaja de que jóvenes músculos llevan los remos.

Aquí sus valerosos navíos

(¿Qué tal si creamos una red de medios escolares? ¿Hipereescuela? ¿blogescuela?)

Eduardo Umaña Mendoza

2008-04-19T18:40:00.002-05:00

A Eduardo Umaña lo conocí en el marco de la campaña de delegados a la Asamblea Nacional Constituyente de 1991. Llegó a Neiva de noche, proveniente de un acto de campaña en el Cauca. Al otro día ofreció una conferencia en la Universidad Surcolombiana, en el auditorio Tony Vidales, que a decir verdad, no pudimos llenar. Eduardo, muy crítico, nos llamó la atención por la falta de entusiasmo y de rigurosidad del trabajo.

Y es que esa noche que pasó en Neiva y tras una inmensa cantidad de cigarrillos, nos contó de la intensidad de su trabajo y nos dejó muy en claro el esfuerzo que hay que hacer en Colombia para hacer política no partidista, limpia, transparente. También nos contó con humor la ocasión en que tuvo que tirarse de un taxi en plena marcha en Bogotá porque intentaban asesinarlo desde un automóvil que se aproximó demasiado. Y nos dijo:

"Si vienen por mí, yo no me voy a dejar llevar, voy a estar aquí, voy a resistir, no me voy a doblegar..."

Y es con esas palabras que Eltiempotv (muy acertadamente, valga reconocerlo) inicia una serie de videos (4) en los que se rinde un homenaje a su memoria, a diez años del magnicidio de este gran hombre, honesto jurista, hombre valiente y político visionario en Colombia.

Eduardo Umaña, por esas interminables y estúpidas peleas mezquinas de la izquierda en Colombia, no salió como delegado en la constituyente del 91. Pero nunca se doblegó y nunca bajó la mirada ante el terror. Nos queda su entrañable sonrisa de hombre solidario y su lección de vida. Aquí su testimonio: (en youtube los otros tres videos)

El que ama debe vivir

2008-04-04T10:40:00.004-05:00

"El que ama debe vivir,
por eso,
yo por tí vivo,
lucho,
sufro
y no muero."

(Palabras de la prueba de supervivencia de Oscar Tulio Lizcano, quien lleva 7 años retenido por las farc).

_____________________

Y como Useche va a pasar por aquí, pues va un saludo público por el reencuentro. Y también para el compadre Alrincón, que me encontró hace unos dias, y al que le propongo hacer un taller de blogs para los maestros de las normales. Alberto: las doscientas revistas de los niños del Huila que están sin imprimir desde hace años las podemos convertir en un proyecto de periodismo local digital. Algo como hiperbarrio o proyectos por el estilo. Hablamos del asunto. Useche nos puede colaborar en el tema. Al fin y al cabo lleva más de treinta años haciendo comunicación alternativa. ¿O no César?

Ah, y que por favor Yepes le quite el modo zombie al celular para que me deje dormir en paz...

Para que vea

2008-04-01T19:00:00.003-05:00

Imagen tomada de la edición dominical (30 de marzo) de El Nuevo Día: www.elnuevodia.com.co

Cartas al Presidente Uribe

2008-03-26T22:28:00.005-05:00

Luego de la marcha del 6 de marzo, los estudiantes de la Universidad del Tolima recibieron en sus correos electrónicos serias amenazas de las "Aguilas Negras", por "protestar por todo y a favor de nada" y por estar "convocando a marchas pendejas y agitando y lavándole el cerebro tanto a los estudiantes como a la sociedad" (son apartes literales del texto que amenaza con "eliminarlos").

Aunque no están incluidos en la carta que abajo se lee, creo que ellos, y todos los ciudadanos colombianos, recibimos con entusiasmo estos llamados de atención al gobierno y a quienes desde las altas esferas del poder aplauden e instigan la intimidación que ya se ha convertido en varios crímenes en menos de un mes, ante el silencio sospechoso del gobierno y sus asesores.

La carta que aquí aparece, que encontré gracias a Gacetilla, debe ser leída junto a ésta otra, de una solidaria blóguer y valiente colombiana.

March 25, 2008

S.E. Álvaro Uribe Vélez
Presidente de la República
Cra. 8 #7-26
Palacio de Nariño
Bogotá
Colombia

Dear President Uribe:

We write to express our deep concern about the recent wave of threats, attacks and killings of human rights defenders and trade unionists in connection with the March 6 demonstrations against state and paramilitary human rights violations. We urge you to publicly and immediately adopt effective measures to stop this violence.

Over the course of one week, between March 4 and March 11, four trade unionists, some of whom were reportedly associated with the March 6 demonstration, were killed.1 Members of human rights organizations have also been subject to a large number of physical attacks and harassment. Their offices have also been broken into and equipment and files have been stolen.

In recent weeks a large number of human rights organizations, including la Asociación MINGA, the Colombian Commission of Jurists, Reiniciar, CODHES, the Movement of Victims of State Crimes (MOVICE), and Ruta Pacífica de Mujeres have received threats purportedly coming from the Black Eagles. One threat sent by email on March 11 specifically named twenty-eight human rights defenders. The threat, which was signed by the paramilitary group “Metropolitan Front of the Black Eagles in Bogotá,” accused the individuals of being guerrillas, referred explicitly to the March 6 demonstrations and stated that they would be killed promptly. The next day, another paramilitary email threat to various other groups announced a “total rearmament of paramilitary forces.” In addition to national human rights groups, the threats have targeted the international organization Peace Brigades International Colombia Project (PBI), the news magazine Semana, the Workers Central Union (CUT), indigenous organizations, and opposition politicians. A large number of additional recent instances of harassment, attacks and threats are currently being documented by national human rights groups.

(1) (Carmen Cecilia Carvajal, member of the North Santander Teachers Association (ASINORT) was killed on March 4. Leonidas Gomez, member of the Union Nacional de Empleados Bancarios (UNEB) and Central Unitaria de Trabajadores (CUT) trade unions was killed on March 5. Gildardo Antonio Gómez Alzate, delegate of the Asociacion de Wenstitutores de Antioquia (ADIDA) and investigator for the Centro de Estudios e Wenvestigationes Docentes (CEID) was killed on March 7. Carlos Burbano, member of the organization ANTHOC, was found dead on March 11. The UN High Commissioner for Human Rights also reports that on February 28 there was a shooting against the house of Luz Adriana González, a member of the Permanent Committee for the Defense of Human Rights and a promoter of the March 6 event in Pereira.)

This string of threats and attacks calls directly into question the effectiveness of the paramilitary demobilization process. Indeed, the Organization of American States has reported that twenty-two armed groups linked to the paramilitaries remain active around the country and has expressed “serious doubts about the effectiveness of demobilization and disarmament.”

We are especially concerned by the fact that the threats and attacks came shortly after a series of public accusations made by your presidential advisor, José Obdulio Gaviria, against the organizers of the March 6 protest. On February 10 and 11, on national radio, Mr. Gaviria suggested that the march’s organizers, including specifically Iván Cepeda (spokesman of MOVICE), were affiliated with the abusive guerrillas of the Revolutionary Armed Forces of Colombia (FARC). Your government issued statements on February 15 and March 14 promising to guarantee the rights of those participating in the March 6 protest. However neither statement deterred Mr. Gaviria from continuing his stream of accusations on February 17 and March 20. His latest statement, suggesting that Mr. Cepeda is essentially a member of the FARC, is particularly outrageous coming after the recent wave of attacks and threats.

Baseless comments such as these are profoundly damaging to Colombian democracy and human rights, and place those against whom they are made in direct danger of violence. These statements stigmatize the legitimate work of thousands of human rights defenders, trade unionists, and victims, and can have a chilling effect on the exercise of rights to freedom of expression and free association. And in a country like Colombia, with its record of political violence, statements like these only contribute to a climate of political intolerance that fosters violence. Indeed, on February 11, the day after Mr. Gaviria first made the comments, the supposedly demobilized AUC paramilitary group released a statement on its website echoing Mr. Gaviria’s attacks on Mr. Cepeda and the victims’ movement.

It is precisely because prior administrations recognized the importance of respecting the work of human rights defenders and others, that Presidential Directive 7 of 1999 and Presidential Directive 7 of 2001 are now in place. Both directives order public servants “to abstain from questioning the legitimacy of… NGOs and their members… and to abstain from making false imputations or accusations that compromise the[ir] security, honor and good name…” Directive 7 of 1999 further clarifies that public servants must not “make affirmations that disqualify, harass or incite harassment of said organizations… [nor] emit … declarations that stigmatize the work of these organizations.”

We urge you to combat this wave of violence by:

1. Disavowing, in public and before national media, the statements made by Mr. Gaviria and others linking the March 6 protest organizers to guerillas; rejecting the recent wave of threats and attacks; reaffirming your government’s support for, and protection of, the legitimate work of human rights defenders and trade
unionists; and ensuring that no further inflammatory remarks are made by members of your government;

2. Ensuring a prompt, impartial and comprehensive investigation into each of the recent killings, attacks and death threats. It is vital that those responsible for these attacks are held responsible. Any supposedly demobilized persons who participated in or ordered these crimes should be stripped of their paramilitary demobilization benefits, and you should take decisive action to dismantle paramilitary groups and break their links to state officials in accordance with United Nations recommendations;

3. Providing protective measures to those individuals named in the March 11 death threats, as well as to other persons who have been subject to attacks or threats, and personally holding meetings with victims, trade unionists, and human rights defenders who have been affected by the recent attacks to listen to their concerns.

Thank you for your attention to this urgent matter.

Sincerely,

Andrew Hudson
Human Rights Defenders Program
Human Rights First

José Miguel Vivanco
Americas Director
Human Rights Watch

Renata Rendón Advocacy Director for the Americas Amnesty International USA
Kenneth H. Bacon
President
Refugees International

John Arthur Nunes
President and CEO
Lutheran World Relief

Joy Olson
Executive Director
Gimena Sánchez-Garzoli
Senior Associate for Colombia and Haiti
Washington Office on Latin America

James R. Stormes, S.J.
Secretary, Social and International Ministries
Jesuit Conference

Lisa Haugaard
Executive Director
Latin America Working Group

Adam Isacson
Director of Programs
Center for International Policy

Robert Guitteau Jr.
Interim Director
US Office on Colombia

Heather Hanson
Director of Public Affairs
Mercy Corps

Mark Harrison
Director, Peace with Justice
United Methodist Church, General Board of Church and Society

Monika Kalra Varma
Director
Robert F. Kennedy Memorial Center for Human Rights

Viviana Krsticevic
Executive Director
Center for Justice and International Law (CEJIL)

Joe Volk
Executive Secretary
Friends Committee on National Legislation

Melinda St. Louis
Executive Director
Witness for Peace

Bert Lobe
Executive Director
Mennonite Central Committee

Rick Ufford-Chase
Executive Director
Presbyterian Peace Fellowship

Charo Mina-Rojas
AFRODES USA

T. Michael McNulty, SJ
Justice and Peace Director
Conference of Major Superiors of Men

Cristina Espinel
Director
Colombia Human Rights Committee, Washington DC

Phil Jones
Director
Church of the Brethren Witness/Washington Office

cc.
Vice President Francisco Santos
Vice President of the Republic of Colombia
Cra. 8 No. 7-57
Bogota
Colombia

Mr. Carlos Franco
Programa Presidencial de Derechos Humanos
Calle 7 No 6 – 54
Bogota D.C
Colombia

Mr. Thomas A. Shannon
Assistant Secretary of State for Western Hemisphere Affairs
2201 C Street, NW
Washington, DC 20520

Mr. David J. Kramer
Assistant Secretary of State for Democracy, Rights, and Labor
2201 C Street, NW
Washington, DC 20520

Ambassador William R. Brownfield
U.S. Ambassador to Colombia
U.S. Embassy in Colombia
Calle 24 Bis No. 48-50
Bogotá, D.C.
Colombia

Ambassador Carolina Barco
Ambassador of Colombia to the United States
Embassy of Colombia in the United States
2118 Leroy Place, NW Washington, DC 20008

Campus Blog

2008-03-22T22:29:00.004-05:00

De acuerdo a sus organizadores, llega a Colombia "la mayor fiesta tecnológica del mundo".

La cita física será en Bogotá, en el recinto de Corferias, del 23 al 29 de junio de 2008. Me suena mucho el Campus Blog, así que por allá nos vemos. Y que nos guarden la lechona...

Periodismo patriótico IV

2008-03-18T10:57:00.005-05:00

El periodismo patriótico miente, disimula, oculta, calumnia, ataca y hace parte de la estrategia "diplomática" de "la patria" en la OEA, (en la reunión que discutió la violación del territorio ecuatoriano el 1 de marzo del 2008) .

"(La reunión de la OEA)... Fue un éxito, más considerando que la reunión comenzó con tensiones por la publicación que hizo el diario colombiano, El Tiempo, de una foto, aparentemente encontrada en el computador de Raúl Reyes, en la que aparece el jefe guerrillero hablando con un hombre a quien identificó como el ministro de Seguridad del Ecuador, Gustavo Larrea,. La publicación fue repartida por diplomáticos colombianos antes de que comenzara la reunión.

El asunto resultó un fiasco para Colombia porque rápidamente los funcionarios y la prensa ecuatoriana establecieron que no era Larrea el de la foto, sino el secretario del Partido Comunista argentino, Patricio Etchagaray, quién luego declaró que había ido al campamento a hablar con Reyes para conseguir una entrevista para varios medios de su país.

Además cuando los periodistas le preguntaron al canciller colombiano Fernando Araújo sobre la autenticidad de la foto no quiso responder". (Revista Semana)

La mentira se fabrica cuando la comisión diplomática colombiana alista maletas. De la caja de pandora (computador de Reyes) puede salir cualquier cosa, entonces, !procedan!. La policía da la orden de pasar una foto a El Tiempo, el periódico la publica como una orden dada por otro de los miembros de la familia (el ministro Santos) y el daño está hecho. Colombia ya tiene con qué acusar al Ecuador en la reunión. Tiene con qué acusar, pero no tiene argumentos diplomáticos para hacer la paz.

Cuando afortunadamente, en plena reunión se comprueba la mentira, el canciller colombiano cierra la boca. Pero el daño ya está hecho: el Ecuador reclama ahora que cese la campaña mediática en su contra como requisito para reanudar relaciones y pone en duda las pruebas que salgan del famoso computador. Mientras tanto, Colombia logra que se empeoren las relaciones con sus vecinos.

La estretegia diplomática colombiana quedó al desnudo. El Tiempo lo cuenta: "La foto fue entregada, de manera no oficial (y precipitada, pues el material era aún objeto de investigación, lo que no se dijo al periódico), por la Policía. Y fue esa fuente la que identificó al ministro como el personaje fotografiado. Pero, más allá de las intenciones de la fuente al entregar la foto y de sus eventuales repercusiones políticas hacia la reunión de la OEA, este diario falló en sus procedimientos de verificación (una cosa es un parecido, otra es que se trate de la persona en cuestión) y falló al no atribuir claramente la información a la fuente, en lugar de asumirla como propia."

Las intenciones de la fuente quedaron claras, las del periódico también, las del periodismo patriótico también.

Mi concierto por la paz

2008-03-16T23:42:00.004-05:00

El pan nuestro

2008-03-13T12:18:00.002-05:00

El pan nuestro

Se bebe el desayuno... Húmeda tierra
de cementerio huele a sangre amada.
Ciudad de invierno... La mordaz cruzada
de una carreta que arrastrar parece
una emoción de ayuno encadenada!

Se quisiera tocar todas las puertas,
y preguntar por no sé quién; y luego
ver a los pobres, y, llorando quedos,
dar pedacitos de pan fresco a todos.
Y saquear a los ricos sus viñedos
con las dos manos santas
que a un golpe de luz
volaron desclavadas de la Cruz!

Pestaña matinal, no os levantéis!
¡El pan nuestro de cada día dánoslo,
Señor...!

Todos mis huesos son ajenos;
yo talvez los robé!
Yo vine a darme lo que acaso estuvo
asignado para otro;
y pienso que, si no hubiera nacido,
otro pobre tomara este café!
Yo soy un mal ladrón... A dónde iré!

Y en esta hora fría, en que la tierra
trasciende a polvo humano y es tan triste,
quisiera yo tocar todas las puertas,
y suplicar a no sé quién, perdón,
y hacerle pedacitos de pan fresco
aquí, en el horno de mi corazón...!

(César Vallejo)

No matarás

2008-03-09T12:58:00.003-05:00

"Tenemos derecho a vivir en paz y, por lo mismo, a eliminar a los enemigos de la paz".

Alfonso Llano Escobar, Sacerdote Jesuita.

Ahora que desde la iglesia Católica se bendice (públicamente) el asesinato, vale recordar unas palabras que desde la sociedad civil la contradicen.

"Más allá de todo y de todos, incluso hasta de un posible dios, hay el no matarás. Frente a una sociedad que asesina a millones de seres humanos mediante guerras, genocidios, hambrunas, enfermedades y toda clase de suplicios, en el fondo de cada uno se oye débil o imperioso el no matarás. Un mandato que no puede fundarse o explicarse, y que sin embargo está aquí, en mí y en todos, como presencia sin presencia, como fuerza sin fuerza, como ser sin ser. No un mandato que viene de afuera, desde otra parte, sino que constituye nuestra inconcebible e inaudita inmanencia".

"El principio que funda toda comunidad es el no matarás. No matarás al hombre porque todo hombre es sagrado y cada hombre es todos los hombres. La maldad, como dice Levinas, consiste en excluirse de las consecuencias de los razonamientos, el decir una cosa y hacer otra, el apoyar la muerte de los hijos de los otros y levantar el no matarás cuando se trata de nuestros propios hijos".

Carta de Óscar del Barco a Sergio Schmucler en la revista Intemperie.

Periodismo patriótico III

2008-03-08T18:35:00.005-05:00

En otro hit de la política de seguridad democrática se ha convertido la muerte de un segundo integrante del secretariado de las farc en menos de una semana. La noticia ha sido recibida con triunfalismo en las esferas castrenses (con lo que demuestran las encuestas, el 80% de los colombianos serían "castrenses"), pero poco análisis se le ha hecho. Creo necesario hacerlo, porque se está fortaleciendo un engendro en medio de la vergonzosa guerra en que está sumida Colombia.

El engendro de la justicia por mano propia, instigada desde la institucionalidad, que si bien no es nuevo, ahora cobra dimensiones inimaginables. La cosa es así:

Nota de la revista Semana:

Al guerrillero Iván Ríos lo mataron sus compañeros

Quién era y qué implicaciones tiene para la organización guerrilera la muerte de este miembro de su secretariado Fecha: 03/07/2008 -

Este viernes se conoció la noticia de la muerte del guerrillero Iván Ríos, en municipio de Samaná en Caldas, otro miembro de los nueve de los que constituían el Secretariado de las Farc. Con ésta es la segunda baja de uno de los altos mandos de esa guerrilla en menos de una semana, luego de la caída de Raúl Reyes en Ecuador el pasado 1 de marzo.

Aunque en un principio se habló de un enfrentamiento con el Ejército, Caracol Radio dijo esta tarde que quienes mataron a Ríos fueron sus propios compañeros. El hecho, según esa emisora, se presentó el miércoles, cuando tres de los guerrilleros que lo acompañaban, decidieron rebelarse porque el cabecilla los había sometido a una especie de régimen de hambre.

No les permitía encender fuego para cocinar alimentos, por temor a ser localizado por Ejército, que le seguía los pasos desde hacía varios días. Esa fue, según Caracol, la razón por la que lo mataron y, para probar que sí se trataba de él, le cortaron la mano y se la entregaron a lo militares para que establecieran su identidad.

Las informaciones hasta ahora conocidas dicen que los tres guerrilleros recibirán una recompensa de 5 millones de dólares, que era lo que el gobierno ofrecía a quien diera información que permitiera localizar a este líder de las Farc.

La versión del periódico El Tiempo, que trae la foto del cadáver, dice: (Marzo 8 de 2008)

Estudian recompensa de 5.000 millones de pesos para guerrillero que mató a 'Iván Rios'

El General Mario Montoya, comandante del Ejército, dijo que las Fuerzas Militares están de acuerdo en que se otorgue ese beneficio a 'Rojas', jefe de seguridad de 'Ríos'.

''El Ministerio de Defensa tiene toda la intención de pagar la recompensa, lo que hemos hecho ahora es solicitar un concepto jurídico para ver si es viable y es conducente'', explicó ''Montoya''.

El Comandante del Ejército afirmó que la muerte de 'Ríos', miembro del Secretariado de las Fac "significa la implosión al interior de las Farc". Dijo que el próximo objetivo de las Fuerzas Militares es 'Karina', una de las guerrillas más sanguinarias de las Farc.

(Párrafos adelante continúa):

'Cundió el pánico'

La versión del guerrillero, conocida por este diario, fue que el pasado martes, desesperados por el hambre y la paranoia de 'Ríos', y ante la evidencia del cerco militar, decidieron matarlo y entregarse al Ejército: "Viéndonos cercados y con la muerte del camarada 'Reyes', que supimos ese día, cundió el pánico.

No teníamos comida y teníamos la muerte encima". Según dijo, les prohibieron hablar por cualquier medio y hasta prender hogueras para evitar que fueran detectados por el humo.

El miércoles dieron el golpe. 'Rojas', que hace varias semanas venía en contactos con el DAS para su desmovilización, sugirió que 'Ríos' y su círculo de confianza se apartaran del resto del grupo y se refugiaran en una zona de cuevas en las montañas de Aguadas. Allí lo mataron, enterraron el cuerpo y salieron a buscar a los militares.

Aunque la posibilidad de ganarse la recompensa de 5 mil millones de pesos ofrecidos por 'Ríos' fue uno de los motivos que los llevaron a traicionarlo, su situación judicial no es nada sencilla. Lo más probable, de hecho, es que sean procesados por el homicidio.

'Rojas' es un guerrillero recorrido en la guerra y reconocido como uno de los más sanguinarios. Cargaba, para donde iba, un fusil y dos pistolas en el cinto y desde que ingresó a la guerrilla estuvo en el frente 47. Su gente le temía porque su castigo más suave eran los trabajos forzados.

Hasta aquí la nota de prensa. Las preguntas que quedan en el aire, luego de leer las líneas que he pintado de color amarillo, son: ¿Qué habló Rojas en esas varias semanas de contacto con el Departamento Administrativo de seguridad -DAS? ¿Porqué el DAS, que tenía el contacto de varias semanas con Rojas, no capturó a los perseguidos, incluidos Iván Ríos y sus tres guardaespaldas? ¿Porqué Rojas mata a su jefe, le corta la mano derecha y se la entrega al ejército? ¿Había cambiado de jefe?

¿Entre quiénes se reparten los cinco mil millones? ¿Hay un autor intelectual del asesinato? ¿Es este un nuevo modo de proceder en la guerra? ¿Comparte el Estado y el Gobierno colombiano este tipo de prácticas de guerra? ¿Se alentó desde la institucionalidad la justicia por mano propia? ¿Queremos nuevos engendros de justicia por mano propia además de los miles de paramilitares que siguen en funciones?

Estas son las preguntas que no se hace el periodismo patriótico. Pero yo reclamo el derecho a hacerlas, porque sólo la verdad y la transparencia nos llevarán a la paz con justicia social. No celebro ni a la guerrilla ni a la guerra. Es deber del Estado de Derecho perseguir al que esté por fuera de la ley y ponerlo a buen recaudo de la justicia. En Colombia no existe la pena de muerte, al menos no se ha legalizado. Es hora de dejar de engendrar monstruos que hagan el trabajo sucio.

"La ilegalidad no se combate desde la ilegalidad", le dijo ayer la Presidenta Cristina Kirchner al Presidente Uribe. Y en todo el continente resonaron sus palabras.

Periodismo patriótico II

2008-03-07T10:27:00.004-05:00

Como lo proponía un reconocido periodista radial de RCN radio hace un par de noches -reseñado en post anterior-, los medios colombianos se dedican ahora a hacer periodismo patriótico. Para eso llamó Uribe a una "veintena" de directores de medios a reunión privada, de la que no ha trascendido mayor noticia. Lo que si salió fue una estrategia de autocensura, de la que tampoco tendremos mayor noticia. Al parecer, la mencionada estrategia consiste en que los medios tengan mayor "prudencia", para evitar profundizar el conflicto. Esto es, que la prudencia que no tuvo el presidente con la orden de soltar bombas en un país vecino, la tengan los periodistas.

Y esta estrategia sería un "control de la información en estado de preguerra", como han dicho algunas fuentes cercanas a la reunión. Este es entonces el nuevo nombre de la autocensura luego de la metida de patas (y bombas) en el vecindario.

Por ahora, parece ser que el periodismo patriótico consiste en achacar todos los males del mundo al computador de Reyes, de ahora en adelante "caja de pandora".

Pues de esta caja de pandora salió, según El Tiempo, "la captura del mayor traficante mundial de armas". Pero según Semana, "los datos que permitieron localizar al empresario ruso Victor Bout no salieron del computador del guerrillero Raúl Reyes. Fue un operativo de la policía tailandesa y la DEA".

Caracol televisión también atribuyó la captura a "la caja de pandora". Estas contradicciones y ligerezas periodísticas no dejan de causar suspicacias de los lectores, televidentes y radioescuchas, que ya no sabemos a cuál medio creer.

Lo mismo pasa con las cifras de los muertos en la acción militar donde cayó Reyes (de ahora en adelante "Melchor"). En Ecuador las autoridades dicen que recogieron 22 cadáveres y se inició el proceso de identificación respectivo que durará 15 días. Pero en Caracol Televisión (de ahora en adelante "babosa") , continúan hablando de los "16 guerrilleros muertos".

¿Están despistados los medios o son los primeros asomos del periodismo patriótico? Seguiremos contrainformando.

Nos sobran los motivos para decir NO MAS!

2008-03-05T15:27:00.006-05:00

YO SÍ CAMINARÉ EL 6 DE MARZO

No, Plinio: demasiado es demasiado

Florence Thomas. Columnista de EL TIEMPO.

Te recuerdo algunas cosas, pues los meandros de tu amarga memoria no te permiten entender tu alrededor.

No, Plinio, "trop, c'est trop"... entonces: ¿280 indígenas kankuamos asesinados por los frentes paramilitares de la Sierra Nevada, cuyas mujeres e hijos han tenido que aprender a vivir sin ellos, son para ti poca cosa? Dices que no habría que gastar suela de zapatos por ellos y ellas.

Pues yo te voy a recordar algunas cosas, Plinio, porque tal vez los meandros de tu amarga memoria no te permiten ya entender lo que sucede a tu alrededor. Recuerdas lo que decía Espinoza: "No burlarse, no deplorar, no maldecir, pero comprender" y comprender es justamente la labor del intelectual. Aclarar, iluminar, complejizar. Pues una mirada más desapasionada, menos ideologizada y más justa sobre las distintas violencias de este país te acercaría tal vez a este camino de sangre, duelos y dolor que recorrieron, entre muchos otros, los kankuamos de la Sierra, y a pensar, por una vez, en contra de ti mismo.

Crímenes, por cierto, no confesados aún por ninguno de estos paramilitares que tú, ingenuamente, declaras arrepentidos. Y te cuento además que el día que leí hace unos meses en EL TIEMPO ese reportaje sobre la manera como los paramilitares asesinan a sus víctimas; ¿te recuerdo el título del artículo? 'Aprendí a descuartizar con campesinos vivos', perdí el sueño. Perdí el sueño de cambiar a Colombia, perdí parte de mis utopías para seguir trabajando contra los estragos de las guerras. De las guerras de todos, Plinio, de los torturadores de las Farc, por supuesto, pero también de las guerras de los 'paras' y sus más de 1.000 fosas comunes, de las guerras que desaparecen líderes comunales, de las guerras sordas, sucias y miserables que desplazan a centenares de familias diariamente en esta otra Colombia que la mayoría de la gente prefiere ignorar.

Plinio, yo te prefería mil veces en tus años de fuga, cuando estabas indocumentado y feliz en París. Tu socialismo de ese entonces, aunque ingenuo, destilaba por lo menos algo de humanismo.

Yo sí caminaré el 6 de marzo aun cuando me califiques de idiota útil, de despistada. Yo sí seguiré el llamado de Iván Cepeda y no juzgaré a nadie por marchar o no marchar, solo me rebelaré una vez más contra cualquier tipo de crímenes, los de la izquierda, los de la derecha, los del Estado, los de la delincuencia común y, evidentemente, también contra los de los machos que violan a sus hijas o matan a sus compañeras por celos.

Así soy, despistada y feliz de serlo, fuera de los caminos prescritos de antemano; una nómada y vagabunda de las ideas, de todas las ideas porque para mí la tolerancia se funde con el respeto y la reciprocidad.

Voltaire decía: "No estoy de acuerdo con lo que usted dice, pero defenderé hasta donde puedo hacerlo su derecho a decirlo".
Siempre y cuando, agrego, usted también defienda mi derecho a disentir. Y leyendo tu última columna sobre la marcha del 6 de marzo, confirmo que la tolerancia es un ejercicio difícil, a veces demasiado difícil pero absolutamente necesario si queremos abrirnos a la complejidad de la condición humana.

Ojalá, Plinio, vuelvas a leer a Voltaire y leas también, por una vez, el Manual de tolerancia, de Héctor Abad Gómez, un inmenso humanista, también asesinado por esta guerra que tú niegas y que parecería no tener fin.

* Coordinadora del grupo Mujer y Sociedad

Florence Thomas

¿Rodear al presidente?

2008-03-05T10:05:00.006-05:00

Hace dos meses el columnista Antonio Caballero escribió esta columna, muy apropiada para el momento actual:

Los motivos de Chávez

A Chávez le está pasando lo que a aquel actor que, tras interpretar una telenovela del gran hombre, acabó convencido de que era él.

Por Antonio Caballero (Fecha: 01/19/2008 -1342, Revista Semana.)

Tienen razón Hugo Chávez, y la cancillería venezolana, y la Asamblea Nacional de Venezuela, en lo que dicen del gobierno de Álvaro Uribe, y, en general, de las oligarquías colombianas: que están obsesionadas con la guerra, que no quieren la paz, que lo único que les interesa es "mendigar la indulgencia del gobierno imperial de los Estados Unidos". Eso mismo venimos diciendo desde hace décadas muchos críticos del sistema imperante en Colombia. No son inventos del coronel venezolano: es la pura verdad.

También es la pura verdad, como dice el acuerdo de la Asamblea venezolana, que el calificativo de terroristas es sólo un recurso unilateral de ese mismo gobierno imperial contra "los movimientos de liberación y los Estados no subordinados a la dominación". El lenguaje puede parecer arcaico, pero la cosa es cierta. (Y también arcaica). En las listas del "terrorismo" no se entra ni se sale por razones objetivas, sino porque así lo deciden los Estados Unidos y lo imponen a sus aliados. Un solo ejemplo entre cien: cuando combatían a los soviéticos, los talibanes de Afganistán eran freedom fighters, "luchadores por la libertad" (Osama bin Laden incluido). Ahora que combaten a los norteamericanos se han vuelto "terroristas".

Lo que no es verdad, en cambio, es que Chávez actúe movido por sentimientos de "amor y solidaridad con (sus) hermanos colombianos". Tal vez es ese el único punto en el que tienen razón los comunicados de la cancillería colombiana: "El presidente Hugo Chávez confunde la cooperación con la injerencia, como confundió la mediación de la parcialización". Lo que mueve a Chávez es, en efecto, el deseo de inmiscuirse para sus propios fines en los asuntos internos de Colombia, y esa injerencia es indebida. Pero la parcialización es comprensible, porque, como he dicho aquí mismo muchas veces, las Farc tienen muchas razones valederas y objetivos respetables. En lo que se equivocan es en sus métodos, monstruosos y contrarrevolucionarios, que corrompen sus fines: y en la historia han sido siempre los métodos los que han corrompido las revoluciones. Eso debería saberlo mejor que nadie el propio Chávez, cuya "revolución bolivariana" se ha abstenido cuidadosamente de utilizar métodos infames.

Así que tiene razón el gobierno de Álvaro Uribe cuando acusa a Chávez de tomar partido por las Farc en el conflicto interno colombiano, sin creerle que lo haga por motivos humanitarios. Lo hace por los suyos propios. Pero estos no son sólo egoístas, sino genuinamente altruistas. Bolivarianos, por decirlo así: o sea, inspirados en el ejemplo de Simón Bolívar. Que también tenía la incómoda costumbre de inmiscuirse en los asuntos de los vecinos (la creación de la Gran Colombia fue exactamente eso), y también fue considerado terrorista (aunque en otras palabras) por los gobiernos imperiales de la época.

El bolivarianismo de Hugo Chávez, en efecto, no es meramente retórico. O, más exactamente, su retórica es la misma de Simón Bolívar, y se la cree él mismo tanto como el Libertador se creía la suya propia. Porque si en lo inmediato Chávez se siente llamado a heredar el papel de Fidel Castro como adversario de los Estados Unidos (con el petróleo que el cubano nunca tuvo), en una visión histórica más amplia cree que ese papel es el mismo que cumplió el Libertador en su tiempo. No sólo contra el imperio de entonces, que era el español (y ahí entra, como anécdota histriónica, su rifirrafe verbal con el rey Juan Carlos); sino con respecto también a los Estados Unidos. Esos que fueron vistos premonitoriamente por Bolívar en frase famosa como "dispuestos por la providencia para plagar de males a la América en nombre de la libertad".

Lo que pasa es eso: Chávez se cree Bolívar. El Libertador de América. Le está pasando lo mismo que a aquel actor de televisión que hace unos años, tras interpretar en una telenovela el papel del gran hombre, acabó convencido de que era él. Pero conviene no olvidar que también el propio Bolívar acabó creyéndose Bolívar (como bien supo verlo, sin poder evitarlo, Santander).

Entre tanto, y mientras no pase a mayores, esta crisis distrae. Y les conviene, por razones opuestas y en los dos casos internas, a los dos presidentes: tanto a Chávez como a Uribe. Ya estamos oyendo aquí el llamado a "rodear al presidente". Y me permito recordar la sabia advertencia que hacía al respecto el asesinado Jaime Garzón: "para que no se escape".

Superar el ambiente bélico

2008-03-03T21:42:00.001-05:00

Declaración del Polo sobre la crisis regional

Polo Democrático Alternativo
Domingo 2 de marzo de 2008

La Dirección Nacional de PDA reunida en la ciudad de Bogotá el 29 de Febrero, 1 y 2 de Marzo y ante los acontecimientos que agudizan la crisis de las relaciones del Estado Colombiano con las hermanas repúblicas de Ecuador y Venezuela¨.

1. Expresa su profunda preocupación por el desbordamiento del conflicto armado interno que amenaza con el rompimiento de las relaciones del Estado Colombiano con los gobiernos de Venezuela y Ecuador, y pone en riesgo la convivencia pacífica en la región. En este sentido, nos preocupa la expansión del conflicto a los países vecinos y el creciente intervencionismo Norteamericano, factores que afectan la soberanía y la democracia en el nivel regional.

2. La Política de ¨Seguridad Democrática¨ y la forma como el Estado ha enfrentado la lucha contra las diferentes expresiones de violencia es transgresora al derecho internacional público, humanitario y de los derechos humanos. Rechazamos cualquier actuación de extraterritorialidad de las Fuerzas Armadas Colombianas que constituyan violaciones de la soberanía nacional en los países vecinos. De la misma manera demandamos de los grupos insurgentes (FARC y ELN) y paramilitares el respeto por la autonomía territorial de los Estados fronterizos.

3. Llamamos a fortalecer los lazos de amistad y cooperación entre nuestros pueblos y países, y a la normalización de las relaciones diplomáticas, económicas y culturales en el marco de la convivencia pacifica.

4. Reafirmamos la necesidad de persistir en la pronta concreción del acuerdo humanitario, la liberación de los secuestrados y la solución política negociada del conflicto armado colombiano y deseamos que los acontecimientos recientes no afecten las iniciativas que en este sentido se vienen realizando. Con este propósito respaldamos los esfuerzos que gobiernos amigos y la comunidad internacional adelantan en procura de la paz.

5. El PDA ha decidido realizar gestiones y acciones concretas con gobiernos, partidos políticos y movimientos sociales en procura de garantizar la superación de este ambiente bélico y consolidar así los lazos de hermandad y convivencia democrática que han marcado la histórica relación entre nuestros pueblos.

Bogotá 2 de marzo de 2008

¿Periodismo patriótico?

2008-03-02T22:50:00.003-05:00

En la entrada anterior hablaba de la fuerza de ciertas imágenes. Hoy, una imagen que no quiero colgar aquí, pero que pueden consultar aquí, define el rumbo político latinoamericano. Es la imagen del abatido líder fariano.

No me detengo en la imagen. Hace rato que en nuestra guerra no declarada se utilizan de manera degradante los cadáveres para intimidar al enemigo. El uso de los despojos y de los cuerpos mancillados es un arma política. Y su difusión mediática favorece a una de las partes en la guerra. Si el gobierno debía o no difundir esta imagen, seguramente ni será tema de debate en Colombia, porque ahora el tema es otro: la premeditada internacionalización de la guerra de Uribe.

Y digo premeditada porque desde tres días atrás, según la revista semana en donde aparece la foto enlazada arriba, el presidente sabía que reyes estaba en Ecuador. ¿Porqué no usó los canales diplomáticos? ¿Porqué no combatió a su enemigo en el territorio nacional? ¿Porqué provocó de manera calculada este amago de conflicto regional, que no sabemos hasta dónde llegará?

"Tenemos el apoyo de la comunidad internacional", ha dicho horas antes josé obdulio, el asesor número uno del presidente Uribe. O sea: no nos preocupan las declaraciones de los presidentes vecinos, porque nosotros tenemos amigos más poderosos. La lógica guerrerista y la prepotencia de saberse aliados del país cuyo deporte y negocio es hacer guerras fuera de sus fronteras.

Si Uribe no quiere un conflicto regional, pues no ha hecho nada por evitarlo. Por el contrario, parece decidido a provocarlo, como lo demuestran las declaraciones de sus más estrechos allegados. Mientras tanto, el periodismo colombiano ya empezó a hacerse la pregunta (me refiero a RCN radio, que escuché hace unos minutos): ¿Llegó la hora de hacer periodismo patriótico?

Y el periodismo patriótico no es otro que cerrar filas en torno al mandatario, pues está en juego "la seguridad nacional". Ya lo decía un viejo estadista: en toda guerra la primera víctima es la verdad.

Los colombianos esperamos que este no sea el caso. Con venezolanos, ecuatorianos y nicaraguenses sólo deseamos darnos abrazos, no balazos.

El poder de la imagen

2008-02-04T23:00:00.000-05:00

Algunas imágenes hicieron historia, de tal manera que lograron con su difusión profundos cambios en las sociedades en que se produjeron y aún más allá.

Esta imagen, por ejemplo, sigue siendo un ícono de la rebeldía en el mundo entero:

El guerrillero heróico, 1960. Foto de Alberto Korda.

Otro ícono, es el de "la niña de Vietnam" (Kim Phuc), imagen tomada por Nic Ut en una aldea vietnamita, en los momentos en que el ejército norteamericano bombardea a la población civil con Napalm (1972).

La niña de Vietnam

O la de Eddie Adams que muestra un asesinato en el instante del disparo contra un rebelde del Vietcong que tiene las manos atadas a la espalda.

Ejecucuón en Saigón, 1968.

Estas imágenes visibilazaron distintos actores de conflictos políticos-militares en el mundo. Imágenes que desnudaron la crudeza de la guerra y el sinsentido de la atrocidad con fines políticos, llámese lucha contra el comunismo, contra el terrorismo, o por la seguridad nacional.

En el caso colombiano, hoy, se difundieron ampliamente dos imágenes, que marcarán durante muchos años la historia reciente del país. La primera imagen lleva un par de años en circulación, pero hoy fue recreada en varios sitios del país y hasta en el exterior, en el marco de la marcha antifarc. Es la imagen que tiene preocupado al periodista que la tomó en video. La farc no esperó que se convirtiera en el arma política más seria en su contra. La segunda, es más reciente y en torno a ella se han escrito sesudas columnas de opinión.

La primera:

Secuestrados en poder de las farc

Esta imagen fue representada en las marchas del 4 de febrero en distintos sitios del país (si alguien tiene la foto se le recibe).

La segunda:

Prueba de vida de Ingrid Betancourt. Farc, noviembre de 2007

¿Quién tomó esta foto? Al parecer un guerrillero, desde las montañas de Colombia, como se estila. Pues con esta foto, se sintieron identificadas miles de mujeres que salieron a marchar, y que decidieron de manera ritual, poner su cabellera derrotada sobre el hombro y bajar la mirada. Imagen misma de la resistencia ante el drama de la pérdida de la libertad y la dignidad.

Estas imágenes indignaron al país, y creo yo, están en el transfondo de las multitudinarias marchas de hoy. ¿Con qué imágenes se movilizará el mundo ante los desaparecidos y masacrados con la complicidad del estado colombiano?. Veremos.

(Imágenes tomadas de: http://www.poderautonomo.com.ar/arte/09-07-07/fotos_que_hicieron_historia.htm
y de facebook.com)

Tango para los mios (1)

2007-11-15T22:06:00.000-05:00

Ya estando en el sur, y pensando en mi gente, pues aunque sea un tanguito les mando para que no me digan ingrato cuando llegue con la bolsa vacía.

Este va para Alfonso:

Seguí mi consejo

Tango

Rechiflate del laburo, no trabajes pa’ los ranas.

Tirate a muerto y vivila como la vive un bacán.

Cuidate del surmenage, dejate de hacer macanas.

Dormila en colchón de plumas y morfala con champán.

Atorrá las doce horas cuando el sol esté a la vista.

Vivila siempre de noche, porque eso es de “gente bien”.

Tirale el lente a las minas que ya estén comprometidas,

pa’ que te salgan de arriba y no cuesten tovén.

Si vas a los bailes, para en la puerta,

campaneá las minas que sepan bailar.

No saqués paquetes que dan pisotones,

¡que sufran y aprendan, a fuerza e’ planchar!

Aprendé de mí, que ya estoy jubilado.

No vayás al puerto, te podés tentar:

hay mucho laburo, te rompés el lomo

y no es de hombre pierna ir a trabajar.

No vayás a lecherías a piyar café con leche.

Morfate tus pucherotes en el viejo Tropezón,

y si andás sin medio encima, cantale “¡Fiao…!” a algún mozo

en una forma muy digna, pa’ evitarte un papelón.

Refrescos, limones, chufas: no los tomés ni aún en broma.

Piantale a la leche, hermano, que eso arruina el corazón.

Mandate tus buenas cañas, hacete amigo del wisky

y antes de morfar rociate con unos cuantos pernós.

(Letra de Eduardo Salvador Trongué

Música de Salvador Merico)

La imagen se tomó de: laplazahumana.com

Tomando café cerca a San Martín Leandro me cuenta...

2007-11-05T21:23:00.000-05:00

Que La Plata es la ciudad de la noche de los lápices y también la ciudad de Rodolfo Walsh, de quien incluyo este fragmento:

Querida Vicki.

La noticia de tu muerte me llegó hoy a las tres de la tarde. Estábamos en reunión... cuando empezaron a transmitir el comunicado. Escuché tu nombre, mal pronunciado, y tardé un segundo en asimilarlo. Maquinalmente empecé a santiguarme como cuando era chico. No terminé ese gesto. El mundo estuvo parado ese segundo. Después les dije a Mariana y a Pablo: -Era mi hija. Suspendí la reunión. Estoy aturdido. Muchas veces lo temía. Pensaba que era excesiva suerte, no ser golpeado, cuando tantos otros son golpeados.

Si, tuve miedo por vos, como vos tuviste miedo por mí, aunque no lo decíamos. Ahora el miedo es aflicción. Se muy bien por qué cosas has vivido, combatido. Estoy orgulloso de esas cosas.
Me quisiste, te quise. El día que te mataron cumpliste 26 años. Los últimos fueron muy duros para vos. Me gustaría verte sonreír una vez más. No podré despedirme, vos sabés por qué.
Nosotros morimos perseguidos, en la oscuridad. El verdadero cementerio es la memoria. Ahí te guardo, te acuno, te celebro y quizá te envidio, querida mía.

5/10. Hablé con tu mamá. Está orgullosa en su dolor, segura de haber entendido tu corta, dura, maravillosa vida. Anoche tuve una pesadilla torrencial, en la que había una columna de fuego, poderosa pero contenida en sus límites, que brotaba de alguna profundidad.

Hoy en el tren un hombre decía: -Sufro mucho. Quisiera acostarme a dormir y despertarme dentro de un año. Hablaba por él, pero también por mí.

1° de octubre de 1976 Carta a Vicki Por Rodolfo Walsh Publicado digitalmente: 12 de julio de 2004. Tomado de Aquí.

Descuentos en el acto

2007-11-02T20:55:00.000-05:00

Estoy en la ciudad argentina de La Plata. Y a pesar de que en el mundoblog algunos creen que esto es una provincia, les voy a hablar de la ciudad de La Plata. Como la estoy viendo desde hace dos días.

Es una putería de ciudad. No hay trancones. No hay guerra de pitos ni chimeneas negras saliendo de los buses. Me siento rarísimo! Será que aquí los carros los venden sin pito? Y no he visto el primer policía de tránsito sacando multas! (Y he caminado horas enteras la ciudad, pobres tenis). Y no he visto letreros de límites de velocidad. Es más, a la velocidad a la que andan los vehículos aquí, un policía colombiano se conseguiría en multas lo de su casita frente al mar.

Y tampoco hay guerra de motos y las muchachas y muchachos van por ahí ¡en bicicleta!, con su bolsa de libros y mate en la canasta y enchufados a la música digital. Y como ya se está acabando el viento frío de la primavera y empieza a llegar el sol del verano, pues los parques y plazas empiezan a irradiar vida.

¡Ah!, los parque, plazoletas y plazas. ¡Hay una plaza cada seis cuadras! Y cada uno es del tamaño ¡de una manzana completa! (nunca había usado tanto el signo de admiración).

La Facultad de Periodismo, por ejemplo, queda a una cuadra de la Plaza Italia. Y allí uno ve a cualquier hora estudiantes cebando mate. Y también a tranquilos transeúntes que se gozan la plaza de distintas maneras. Y alrededor de la plaza, pues la librería Rayuela y la librería El Aleph, entre las muchas de la ciudad.

A seis cuadras, está la Plaza Moreno. Espectacular, en serio. Al final de la tarde la plaza sirve para que sobre su perímetro se hagan caminatas para cuidar la salud.

Porqué no vienen por aquí los especialistas en espacio urbano que dirigen nuestras pinches ciudades y se dan un paseo? Porque les quedaría grande hacer una ciudad como ésta.

Además, en La Plata le hacen a uno descuentos ¡en el acto!. O mejor dicho, al instante.

Y en una plaza de estas con el viento primaveral abrazándote y con el solecito que llega, uno puede leer que el orgulloso piloto que lanzó la bomba atómica sobre Hiroshima, ha muerto.

Me voy para Buenos Aires

2007-10-24T18:52:00.000-05:00

Estoy en el taller de escrituras digitales con estudiantes de comunicación. La próxima semana me voy para Buenos Aires. Estaré dos meses en la Universidad de La Plata. ¿Alguna sugerencia que me haga la vida buena en este viaje?.

Se estremece el Combeima

2007-05-15T17:35:00.000-05:00

Anoche escribía tranquilamente Colombia Gótica en el Cañón del Combeima, donde tengo mi biblioteca. A las diez y media terminé de editar mi escritura, me desconecté de Internet y a las 11 y 11 minutos miré por última vez la hora en el reloj del Ipod antes de dormir (no tengo otro reloj, no es snobismo).

Me acosté contento. Había leído todo el día en tres libros distintos para mi tesis doctoral, había hablado con mi familia a las nueve y había actualizado mi blog desde mi retiro campesino. Aproximadamente a la una y cuarenta minutos me despertó un helicóptero que volaba sobre los cerros que bordean la vereda Pastales. Entre sueños seguí el sonido de lo que me parecía una nave perdida en una de mis pesadillas. Intenté dormir, pero dos ráfagas de fuego aéreo me hicieron saltar de la cama. Miré la hora: una y cincuenta y un minutos. Corrí a la ventana que da al patio y pude ver el fuego de metralla que caía en diagonal desde lo alto del cerro y que se dirigía, oh sorpresa, hacia las veredas Pastales, Pueblo Nuevo y Pico de Oro. No lo podía creer, parecía que la metralla iba dirigida al pueblo, a las casitas de los campesinos humildes de los cerros, a la humanidad entera del cañón.

Este primer ataque me introdujo en una sensación de irrealidad de la que no pude salir hasta ocho horas después, cuando hablé con los campesinos. Mientras los ataques se repetían, yo pensaba que de tanto escribir ficción ahora estaba metido en una especie de guerra de las galaxias o de black hawk down o de CNN desde Bagdad. Esto pensaba, cuando el ataque pasó a más abajo, a la vereda de Llanitos. Cambié de ventana (la casa tiene la misma orientación que el cauce del Combeima: mira hacia Ibagué) y mi asombro fue doble: desde una nube una nave invisible lanzaba hirientes flechas de fuego rojo que se dirigían hacia Llanitos. Miré el reloj: dos y diecisiete minutos. Ya se iba a cumplir una hora de ataques aéreos y yo no entendía lo que estaba pasando. Agucé el oído y escuché un par de tiros, seguro de fusil, pero no en ráfaga, que llegaban desde los cerros. ¡Estaban atacando a los helicópteros!

Seguí sin entender nada. La somnolencia no me permitió entender con claridad que yo habito en Colombia, el país donde se vive en una guerra no declarada, pero guerra al fin y al cabo. A esta hora, al parecer ya eran varios los helicópteros porque el fuego caía sobre un cerro o sobre el otro y las naves giraban invisibles en círculos por encima del río y por encima de las casas de los atemorizados vecinos. Para comprobar que yo no estaba en un sueño, decidí llamar a Ibagué por si el fuego amigo me ocasionaba daños colaterales. No había señal telefónica. No había luz. No se escuchaban los vecinos. Los ruidosos perros estaban en absoluto silencio. Tan aterrados como yo. El pánico me impidió seguir de una ventana a otra para ver la maravilla del fuego aéreo confundirse con el cielo estrellado. Bajé al primer piso y me puse a resguardo debajo de la plancha de cemento. Llamé a mi vecino pero nadie contestó. A las tres y treinta y tres minutos cantó un gallo. A las tres y treinta y siete se repitió la más fuerte descarga sobre Llanitos. A las cuatro cesó un poco el fuego aéreo. A las cinco los helicópteros ya no fustigaban los cerros vecinos, sino que avanzaban hacia el norte. Ellos continuaron el sobrevuelo hasta las seis y treinta de la mañana, cuando el sueño y el cansancio me vencieron.

Me duché a las diez de la mañana, sin saber que otros seres tan indefensos y frágiles como yo no habían podido dormir en toda la noche. Cuando saludé a mis vecinos, por fin la sensación de irrealidad me abandonó. Sufrí un terrible y deprimente golpe de realidad: la guerrilla de las Farc había atacado Llanitos y el pueblo estaba sembrado de destrucción y muerte. Lo que vi no era un mal sueño, era la triste realidad de un país abatido por la insensatez de la devastación, por la ceguera obtusa de los guerreros. Las montañas seguían ahí, trémulas de rocío y henchidas de amanecer, pero mortalmente heridas, fustigadas, pisoteadas envilecidas, convertidas en escenario de muerte.

Recogí mis libros y mis bártulos y abandoné como troyano en derrota lo que consideraba un escenario de paz y un remanso para el pensamiento. ¿Por qué el sinsentido del lenguaje de las metrallas? ¿Por qué la vida humana se convierte en trofeo de guerra? ¿Por qué los sueños de los colombianos continúan teñidos de sangre inocente? ¿A esto llaman seguridad democrática? ¿A esto llaman revolución?

Al despedirme del Combeima unos labriegos me mostraron varios proyectiles hendidos en un cultivo de fríjol. Ellos continuaron su faena y sus hijos la continuarán a través de nuevos soles y nuevas lluvias y bajo el mismo cielo estrellado y arrullados por el mismo río milenario. Cuando pasaba por Llanitos miré el cadáver de un campesino cubierto con una triste manta y solté una miserable lágrima y ante las ruinas del centro de salud pensé: estos hijos de nuestros hijos merecen la paz sobre la tierra.

Nota: una versión de esta entrada la pasé a la prensa. La publicarán? (La foto de la bota es tomada de El Tiempo).

Colombia gótica

2007-05-14T21:28:00.000-05:00

Esta noche me atacó un murciélago. Un chimbilá dicen en el sur. También le dicen a la bestia chimbe, pero eso creo que es por economía verbal. Todo esperé de mi negra suerte menos terminar en las manos de un vampiro, como le dicen los lectores de Le Fanu.

Todo sucedió rapidísimo. Yo estaba mirando el atardecer en mi hamaca de San Jacinto guindada a pocos metros del caudal vibrante del río Combeima y el murmullo del agua precipitada me arrullaba mientras yo veía las montañas cambiar de color, oscurecerse, arroparse con la noche inminente. Lo último que recuerdo es que Meridiano de Sangre se me deslizó de las manos y no tuve voluntad para recogerlo. Después, un viento frío se deslizó por debajo de la hamaca y ví y sentí unas manos huesudas que se metían por debajo de mi pulóver azul y me acariciaban la garganta. Mi pérdida de voluntad, mi profunda aflicción o tal vez el terror ante la profanación de mi sangre me tenía inmóvil y lleno de espanto. Como es lógico y como hacen todos los que están destinados a morir, todas las imágenes de mi vida desfilaron en segundos –o en el tiempo que consideraba segundos pero que no puedo saber cuánto fue. Pero los últimos segundos que desfilaron con el manto de la noche, me trajeron a la mente aquellos minutos que me habían anunciado durante el día la tragedia.

Recordé entonces que al final de la tarde yo estaba en el altillo de la casa y observaba desde el ventanal a lo lejos la hamaca que se mecía con el viento que bajaba de las montañas. La ventana estaba a medio cerrar y mi rostro se veía de perfil mientras leía la entrevista que Natalia Springer le había hecho a Mancuso. De repente, sucedió algo realmente extraño: mi rostro desapareció de la ventana. Me quité las gafas de leer y moví la cabeza ante el vidrio, pero sólo se veía la silla vacía. Una oleada de pánico se trepó por mi espalda, pero mantuve el valor y atribuí todo al cansancio de la lectura, al exceso de noticias y a la alocución presidencial televisada en el vecindario. Entonces, fue cuando decidí leer a Cormac McCarthy en la hamaca.

Recordé también que bajé al primer piso, recorrí el extenso pasillo externo hacia la cocina y busqué la botella de vinotinto que me trajo Yoli desde la ciudad el domingo. La radio de la cocina estaba encendida y alguien en la Luciérnaga decía que el país estaba lleno de tumbas, que nuestros mares estaban llenos de tumbas, que hasta los ríos eran tumbas. Yo miré la corriente del Combeima por si ya estaban bajando los muertos, pero la visión del río alegre y retozón me hizo pensar que ya estaba bien de noticias. Entonces cogí el vino y el libro y cuando salía de la cocina sentí más claramente la presencia del mal: un ligero aleteo, como el de la muerte, se sentía a mis espaldas. Era como si todo: la alocución, el himno, el escudo de la patria y los cadáveres sin nombre desfilaran a mis espaldas y lo que era un día cualquiera se estuviera convirtiendo en un anuncio trágico.

Esas imágenes veía yo pasar en mi lenta agonía de la hamaca, mientras un tibio líquido rojizo se deslizaba por mi cuello. ¿Era este el fin? ¿Eran esas las señales que me habían perseguido durante el día? ¿Así se había anunciado mi muerte como se anunciaba la muerte en los medios?. No sé ni me interesa saber si un moribundo puede hacerse en verdad todas estas preguntas cuando le llega la hora final. Yo las hacía mientras luchaba con desespero por recuperar la voluntad perdida, el deseo de luchar, de saltar de mi hamaca y salir corriendo con la misma energía de la corriente del río. Este deseo sobrehumano de vivir me permitió por un segundo abrir mis ojos y contemplar las últimas gotas rojizas que caían de la botella importada antes de que se estrellara contra el piso y ahuyentara con el estruendo la pesadilla en que se me había convertido esa idílica tarde de lunes.

Convencido de que todo era una alteración de los nervios, decidí buscar en la compañía de mi vecino un poco de tranquilidad. Desde luego él era ajeno a mi desgracia y amable y gentil como un buen campesino me invitó junto al televisor donde escuchaba con entusiasmo la alocución de la semana. Nada en el mundo es fortuito. Ni el más terrible de los sueños suele ser ajeno a la verdad, pensaba yo, mientras veía en el rostro de este sencillo ser humano la irradiante placidez de un ser primigenio, que estaba como encantado ante un hechizo de felicidad. Ya me estaba tranquilizando yo ante este rostro pleno de paz, cuando descubrí lo que me hizo contar esta historia que todos ustedes confundirán con un mal sueño: las manos huesudas del vampiro que estaba viendo con horror en la pantalla.

La comunidad se defiende

2007-02-22T11:53:00.000-05:00

La crisis por el crackeo de blogs empieza a demostrar que la comunidad bloguer colombiana se fortalece y es políticamente solidaria. O solidariamente política, como quieran.

La solidaridad bloguer se ha manifestado en muchos de los blogs que leo y frecuento. Eso me alegra. Los invito a unirse a la reacción / resistencia en contra de quienes quieren destruir la expresión, la autonomía, la creatividad, la libertad.

Para la libertad, canto lucho pervivo... (Serrat).

Ojo al texto invita

2007-02-07T17:17:00.000-05:00

Ojo al texto es un blog serio, escrito por un agudo lector. Con estos cortos antecedentes, uno acepta encantado la invitación a participar de un meme que nace en alguna tasca de Barcelona y que ya recorre con buen viento la blogosfera, como propone no suma cero.

Las preguntas del meme:

1. ¿Por qué comenzaste a escribir un blog?

2. ¿Sobre qué temas escribes? ¿Por qué?

3. Si la gente dejara de leerte y comentar, ¿seguirías escribiendo?

4. ¿Crees que al escribir un blog debe seguirse algún tipo de ética?

5. ¿Crees que formas parte de una comunidad? ¿Por qué?

6. ¿Tienes algún grupo cercano de blogueros con el que te podrías poner de acuerdo para lograr algo?

7. ¿Crees que los blogs van a cambiar/están cambiando algo en la sociedad/mundo político/etc.?

8. ¿Qué te gustaría poder hacer dentro de la red para profundizar lo que haces con el blog y por qué? ¿Podcast/videocast, comunidades, wikis, redes sociales,etc.?

1. Comencé a escribir un blog por la fascinación tecnológica, por un lado, y por interés académico, por el otro. En el primer caso, veía como fantástica la posibilidad de escribir de lo que quisiera en un medio digital, con mucha mayor amplitud que la de la escritura telegráfica de un chat. En el segundo caso, porque me interesa la conformación de culturas digitales y el blog me pareció un nuevo momento para Internet. El momento de la autocreación.

2. Escribo de política, de vida cotidiana y de mi mismo. En realidad de todo un poco, aunque la idea inicial era escribir sobre la juventud digital. Esa idea me desbordó. Se necesita un observatorio permanente para analizar la juventud o juventudes digitales, pero creo que al llevar el blog se cumple el propósito.

3. En realidad no me lee y comenta mucha gente. Es más: cuando me han leído varios, me he sentido presionado a escribir y esa no es la idea. De todas formas, creo que uno escribe porque sabe que alguien lo lee. Es más: quiero ser leído y sería muy duro saber que nadie me lee y desalentador que no haya aunque sea un comentario de simple saludo.

4. La ética en el blog debe ser la ética de la vida cotidiana. Debe ser para construir mundos posibles y para crecer como humanos. Es más: creo en la ética hacker: me gusta eso de hacer las cosas con creatividad y por placer y además hacer que circulen libremente en la red.

5. Siento que formo de alguna manera parte de una comunidad a veces "invisible" como planteara algún sociólogo. Eso lo compruebo cuando visito blogs que reflexionan los mismos temas que a mí me preocupan y que lideran iniciativas con las que me identifico.

6. Sí. No son muchos, pero hay un grupo de blogueros con los que podría ponerme de acuerdo para distintas iniciativas.

7. Los blogs han cambiado cosas en Internet, como la confianza en la autocreación, en la recuperación de la escritura y su vinculación más fluida al mundo de las imágenes audiovisuales y a la hipertextualidad digital. No sé si cambiarán la política, pero son útiles políticamente. No sé si cambiarán elmundo, pero guardo inocentemente la esperanza de que aporten en ello. Y no quiero dejar de ser inocente.

8. De todo un poco. Me gusta lo de las redes sociales, así sean "imaginadas", "virtuales". Y todas las posibilidades tecnológicas caben allí.

Bueno, muy escuetas mis respuestas, pero la conexión que tengo me apremia. Invito a Mazo y al hombre de los devaneos para las siete noches a que contribuyan.

Instrucciones para escribir novela negra

2007-02-01T18:08:00.000-05:00

Eso parecen las noticias en Colombia. Y por eso uno se explica las pocas ganas que nos dan a muchos de leer o escuchar las noticias. Pero este par de artículos publicados hoy en el diario El Tiempo si fueron el colmo. Juzguen ustedes.

En el primer artículo el diario narra el asesinato de una mujer que se había atrevido a denunciar al paramilitar Mancuso, en la pantomima de juicio que se lleva en su contra: "Asesinan a mujer que asisitió como representante de las víctimas a declaración de Salvatore Mancuso".

La tragedia de esta mujer y su esposo, herido en estos momentos, es apenas una muestra del horror que se vive en Colombia: un país gobernado por la mafia, que cinco años antes firma un acuerdo clandestino con la clase política tradicional para gobernar al país. Acuerdo que da sus frutos y con creces, pues el candidato de sus simpatías es el primer presidente reelegido en forma consecutiva en el país.

Mafia, masacres, asesinatos selectivos, corrupción del Estado, pactos secretos entre asesinos: un guión digno de James Ellroy.

La segunda noticia es: "Veto a la venta de chicles en Universidad Nacional de Manizales enfrenta a estudiantes y directivos"...

!Los estudiantes de la Universidad Nacional en Manizales están indignados porque no les venden chicles en el campus! O sea, marica, nos jodimos!

Estas universidades están hechas para este país. Son realmente infrarrealistas. Causan horror y dan risa. !Como una novela negra!

Viento frío viniendo del sur.

2006-11-23T17:44:00.000-05:00

Se despidió la Real-visceralista, la estrella distante. Helena de amurallados Troyanos. ¿Iniciaremos una nueva guerra por rescatarla de sus cuarteles de invierno? No faltará más de un voluntario. Pero desde luego, no podemos violentar su sagrado derecho a guardar silencio. O mejor: a decir: me callo porque me da la gana.

Cuando un blog se cierra, cuando una estrella distante se apaga, algo se apaga dentro de uno. Algo se apaga dentro de mí.

"... lo que era ya no era y era necesario el silencio..."

"Viento frío viniendo del sur. Estrella-Distante. Apagandose. En todo el cielo".

Estudiar

2006-11-10T09:54:00.000-05:00

Estudiar debería ser tan divertido como leer y escribir blogs. Pero hoy es tan aburrido como tener que escuchar vejetes anacrónicos que anidan su verdad a la historia de los tiempos. Para ellos el mundo nunca cambió y las verdades, sus verdades son inmutables. Nada más terrible y mamón que escuchar el ronroneo prepotente de un maltrecho profesor que parpadea monosílabos durante dos horas de clase. O el discurso novísimo de su antípoda: el yupi profe que “performa” su cháchara del éxito, del triunfo, del mundo para los ganadores, los elegidos, los bien hechos o recién plastificados en clínica privada, los hijos de las bondades de dios y la virgen santísima.

Pobres de mis colegas y pobres de mis estudiantes. Los unos y los otros seguramente no contaron ni contarán con el acompañamiento tranquilo de un intelectual de los viejos. De esos anarquistas que llevaban flores y tabacos a la clase, que dejaban el caballo amarrado en el frontispicio de la escuela para cabalgar de un momento a otro en la aventura del día. Esos profesores que bajaban con un tinto las batallas de la Troya Homérica y se emparapetaban en el escritorio como en una quebrada de Bolivia para morir la muerte de los viejos héroes. Esos que azotaban las baldosas de las facultades mascando primeras ediciones que sus alumnos no conocerían ni en las amarillentas fotocopias que hoy llaman libros.

Estudiar debería ser hoy, digo, como leer y escribir blogs. Ellos te esperan y te escuchan paciente y te hablan y te dicen y te cantan y te soban el lomo y te desesperan y te calman y te ríen y te acunan y te esperan mientras vas por el tinto y regresas meses después más viejo, más cansado pero más lúcido como esos viejos profesores poetas y anarquistas que muchos de los bloguers tuvieron.

atar a la rata

2006-10-10T11:33:00.000-05:00

Este palíndromo es el título de una revista boliviana dedicada a jugar con las palabras. Me topé con ella gracias a las andanzas con Willian y el mazo, quien ya ha mencionado la historia con lujo de detalles en su post "filosofía barata".

"Las palabras nadan en las aguas negras del deseo y de la memoria.

Celebratorias y ruinosas, de vez en vez, nos salvan del silencio y nos ahondan en la
desdicha. Como una otra forma de la embriaguez, en horas alargadas hasta el hastío, nos fijan un instante tras otro al envés de las cosas del mundo: al centro de su piel más profunda."

Cito a los atarratas pensando en el entusiasmo de muchos bloguers y en sus lúcidas escrituras. Por eso estoy dedicado a leer y a navegar estos días.

Si las naves se van, ¿salís? (Este es de la wikipedia). ¿Alguien conoce un palíndromo que no esté en la wiki?

Pero con música

2006-09-21T11:33:00.000-05:00

No me explico porqué me gusta tanto el blues. Debe ser por la misma razón que al vecino le gusta tanto la música de despecho, la ranchera trapera, la estúpida música que condena a diario a las mujeres a la ominosa muerte de los golpes del marido.

El blues se me desliza por la piel como por la sangre el vino. La vida mía debería ser como un buen blues. A veces lo es. Como el domingo pasado en que viajé con mi padre al aeropuerto a recoger a mi hermano. Sí, en mi familia recogemos al que llega desde lejos en el aeropuerto. Y aunque esquivos por historia, todavía prodigamos abrazos y nos procuramos cariños venidos en bateas llenas de viandas y canciones de medianoche.

Viajar de Bogotá a Neiva escuchando en la radio las rancheras de mi hermano es tan bello como viajar sin él, pero escuchando a Norah Jones.

Igual de placentera es la alegría del otro si yo me regocijo en su entusiasmo. Por eso es que yo, que iba al volante, resulté embriagado con las copas que alzaba mi padre.

Neiva, Rivera, Riverita Alta, aguas termales en piscina natural, el perfume de miel en los mangos en flor y la calidez de la sonrisa de las hermanas y las tías.

Todo eso me han hecho pensar que no es tan importante, por ahora, escribir de Victoria Camps o de "la realidad" nacional.

Bajando de la quebrada termal, a pocos metros del casco urbano de Rivera, la lluvia se ha llevado la sangre de los martirizados días atrás. Y entonces canta Sting: "mañana ya / la sangre no estará/ al caer la lluvia / se la llevará / acero y piel, qué combinación tan cruel..." y es la fragilidad la que vuelve. La necesaria noción de que somos frágiles, de que la vida de todos debería discurrir como un blues, o con la alegría propia de una tromba de clarines en un arrebato de salsa. Pero con música.

Nos han dado la tierra

2006-08-28T19:47:00.000-05:00

Después de tantas horas de caminar sin encontrar ni una sombra de árbol, ni una semilla de árbol, ni una raíz de nada, se oye el ladrar de los perros.

Uno ha creído a veces, en medio de este camino sin orillas, que nada habría después; que no se podría encontrar nada al otro lado, al final de esta llanura rajada de grietas y de arroyos secos. Pero sí, hay algo. Hay un pueblo. Se oye que ladran los perros y se siente en el aire el olor del humo, y se saborea ese olor de la gente como si fuera una esperanza.

Pero el pueblo está todavía muy allá. Es el viento el que lo acerca.

Hemos venido caminando desde el amanecer. Ahorita son algo así como las cuatro de la tarde. Alguien se asoma al cielo, estira los ojos hacia donde está colgado el sol y dice:-Son como las cuatro de la tarde.

Ese alguien es Melitón. Junto con él, vamos Faustino, Esteban y yo. Somos cuatro. Yo los cuento: dos adelante, otros dos atrás. Miro más atrás y no veo a nadie. Entonces me digo: "Somos cuatro". Hace rato, como a eso de las once, éramos veintitantos, pero puñito a puñito se han ido desperdigando hasta quedar nada más que este nudo que somos nosotros.

Faustino dice:-Puede que llueva.
Todos levantamos la cara y miramos una nube negra y pesada que pasa por encima de nuestras cabezas. Y pensamos: "Puede que sí".

No decimos lo que pensamos. Hace ya tiempo que se nos acabaron las ganas de hablar. Se nos acabaron con el calor. Uno platicaría muy a gusto en otra parte, pero aquí cuesta trabajo. Uno platica aquí y las palabras se calientan en la boca con el calor de afuera, y se le resecan a uno en la lengua hasta que acaban con el resuello. Aquí así son las cosas. Por eso a nadie le da por platicar.

Cae una gota de agua, grande, gorda, haciendo un agujero en la tierra y dejando una plasta como la de un salivazo. Cae sola. Nosotros esperamos a que sigan cayendo más y las buscamos con los ojos. Pero no hay ninguna más. No llueve. Ahora si se mira el cielo se ve a la nube aguacera corriéndose muy lejos, a toda prisa. El viento que viene del pueblo se le arrima empujándola contra las sombras azules de los cerros. Y a la gota caída por equivocación se la come la tierra y la desaparece en su sed.

¿Quién diablos haría este llano tan grande? ¿Para qué sirve, eh?

Hemos vuelto a caminar. Nos habíamos detenido para ver llover. No llovió. Ahora volvemos a caminar. Y a mí se me ocurre que hemos caminado más de lo que llevamos andado. Se me ocurre eso. De haber llovido quizá se me ocurrieran otras cosas. Con todo, yo sé que desde que yo era muchacho, no vi llover nunca sobre el llano, lo que se llama llover.

No, el llano no es cosa que sirva. No hay ni conejos ni pájaros. No hay nada. A no ser unos cuantos huizaches trespeleques y una que otra manchita de zacate con las hojas enroscadas; a no ser eso, no hay nada.
Y por aquí vamos nosotros. Los cuatro a pie. Antes andábamos a caballo y traíamos terciada una carabina. Ahora no traemos ni siquiera la carabina.

Yo siempre he pensado que en eso de quitarnos la carabina hicieron bien. Por acá resulta peligroso andar armado. Lo matan a uno sin avisarle, viéndolo a toda hora con "la 30" amarrada a las correas. Pero los caballos son otro asunto. De venir a caballo ya hubiéramos probado el agua verde del río, y paseado nuestros estómagos por las calles del pueblo para que se les bajara la comida. Ya lo hubiéramos hecho de tener todos aquellos caballos que teníamos. Pero también nos quitaron los caballos junto con la carabina.

Vuelvo hacia todos lados y miro el llano. Tanta y tamaña tierra para nada. Se le resbalan a uno los ojos al no encontrar cosa que los detenga. Sólo unas cuantas lagartijas salen a asomar la cabeza por encima de sus agujeros, y luego que sienten la tatema del sol corren a esconderse en la sombrita de una piedra. Pero nosotros, cuando tengamos que trabajar aquí, ¿qué haremos para enfriarnos del sol, eh? Porque a nosotros nos dieron esta costra de tapetate para que la sembráramos.

Nos dijeron:-Del pueblo para acá es de ustedes.

Nosotros preguntamos:-¿El Llano?- Sí, el llano. Todo el Llano Grande.

Nosotros paramos la jeta para decir que el llano no lo queríamos. Que queríamos lo que estaba junto al río. Del río para allá, por las vegas, donde están esos árboles llamados casuarinas y las paraneras y la tierra buena. No este duro pellejo de vaca que se llama Llano.

Pero no nos dejaron decir nuestras cosas. El delegado no venía a conversar con nosotros. Nos puso los papeles en la mano y nos dijo:-No se vayan a asustar por tener tanto terreno para ustedes solos.-Es que el llano, señor delegado...-Son miles y miles de yuntas.-Pero no hay agua. Ni siquiera para hacer un buche hay agua.

-¿Y el temporal? Nadie les dijo que se les iba a dotar con tierras de riego. En cuanto allí llueva, se levantará el maíz como si lo estiraran.- Pero, señor delegado, la tierra está deslavada, dura. No creemos que el arado se entierre en esa como cantera que es la tierra del Llano. Habría que hacer agujeros con el azadón para sembrar la semilla y ni aun así es positivo que nazca nada; ni maíz ni nada nacerá.- Eso manifiéstenlo por escrito. Y ahora váyanse. Es al latifundio al que tienen que atacar, no al Gobierno que les da la tierra.- Espérenos usted, señor delegado. Nosotros no hemos dicho nada contra el Centro.

Todo es contra el Llano... No se puede contra lo que no se puede. Eso es lo que hemos dicho... Espérenos usted para explicarle. Mire, vamos a comenzar por donde íbamos...

Pero él no nos quiso oír.

Así nos han dado esta tierra. Y en este comal acalorado quieren que sembremos semillas de algo, para ver si algo retoña y se levanta. Pero nada se levantará de aquí. Ni zopilotes. Uno los ve allá cada y cuando, muy arriba, volando a la carrera; tratando de salir lo más pronto posible de este blanco terregal endurecido, donde nada se mueve y por donde uno camina como reculando.

Melitón dice:-Esta es la tierra que nos han dado.

Faustino dice:-¿Qué?

Yo no digo nada. Yo pienso: "Melitón no tiene la cabeza en su lugar. Ha de ser el calor el que lo hace hablar así. El calor, que le ha traspasado el sombrero y le ha calentado la cabeza. Y si no, ¿por qué dice lo que dice? ¿Cuál tierra nos han dado, Melitón? Aquí no hay ni la tantita que necesitaría el viento para jugar a los remolinos."

Melitón vuelve a decir:-Servirá de algo. Servirá aunque sea para correr yeguas.-¿Cuáles yeguas? -le pregunta Esteban.

Yo no me había fijado bien a bien en Esteban. Ahora que habla, me fijo en él. Lleva puesto un gabán que le llega al ombligo, y debajo del gabán saca la cabeza algo así como una gallina.

Sí, es una gallina colorada la que lleva Esteban debajo del gabán. Se le ven los ojos dormidos y el pico abierto como si bostezara. Yo le pregunto:-Oye, Teban, ¿de dónde pepenaste esa gallina?-Es la mía- dice él.-No la traías antes. ¿Dónde la mercaste, eh?-No la merqué, es la gallina de mi corral.-Entonces te la trajiste de bastimento, ¿no?-No, la traigo para cuidarla. Mi casa se quedó sola y sin nadie para que le diera de comer; por eso me la traje. Siempre que salgo lejos cargo con ella.-Allí escondida se te va a ahogar. Mejor sácala al aire.

Él se la acomoda debajo del brazo y le sopla el aire caliente de su boca. Luego dice:-Estamos llegando al derrumbadero.

Yo ya no oigo lo que sigue diciendo Esteban. Nos hemos puesto en fila para bajar la barranca y él va mero adelante. Se ve que ha agarrado a la gallina por las patas y la zangolotea a cada rato, para no golpearle la cabeza contra las piedras.

Conforme bajamos, la tierra se hace buena. Sube polvo desde nosotros como si fuera un atajo de mulas lo que bajara por allí; pero nos gusta llenarnos de polvo. Nos gusta.

Después de venir durante once horas pisando la dureza del Llano, nos sentimos muy a gusto envueltos en aquella cosa que brinca sobre nosotros y sabe a tierra.

Por encima del río, sobre las copas verdes de las casuarinas, vuelan parvadas de chachalacas verdes. Eso también es lo que nos gusta.

Ahora los ladridos de los perros se oyen aquí, junto a nosotros, y es que el viento que viene del pueblo retacha en la barranca y la llena de todos sus ruidos.

Esteban ha vuelto a abrazar su gallina cuando nos acercamos a las primeras casas. Le desata las patas para desentumecerla, y luego él y su gallina desaparecen detrás de unos tepemezquites.-¡Por aquí arriendo yo! -nos dice Esteban.

Nosotros seguimos adelante, más adentro del pueblo.

La tierra que nos han dado está allá arriba.

_________________________________
Juan Rulfo (El Llano en Llamas). Más Textos Aquí.

(La imagen es tomada de la obra Fresh cream Museo, del bogotano y maestro de Artes Plásticas Hernando Velandia –Nano. Cel: 3133071370).

Crisis creativa

2006-08-28T18:27:00.000-05:00

Como ha sido evidente, me ausenté un par de meses. Todo comenzó como una reacción de silencio después del 27 de mayo. Así de aburrido quedé. Ni ganas de escribir tenía. Luego he pensado un poco ingenuamente, es cierto, que cuatro años más de chabacanería política, populismo regionalista paisa y corrupción narcoparamilitar y militar, nos dejarán hastiados a los colombianos. Y que entonces, miraremos para otro lado y Colombia reconstruirá su andar por sendas menos rancias que las actuales.

Y con esta ingenuidad política mía, que siempre me cuestionó Felipe, (y que le saca risotadas al gordo Jairo), vuelvo a actualizar. Gracias a quienes me extrañaron y esperaron con paciencia (en realidad, el toposauro y cuatro gatos que se lamen conmigo el bigote cuando las gatas merodean los tejados vecinos).

No solamente el Gabo puede tener una crisis creativa. O lo que sea que se llame eso que nos silencia cuando menos deberíamos callar. Al menos al papá de los escritores colombianos se le oye elegante cuando menciona su último invento traído de ultramar: la crisis creativa. Caramba, no hubiera tenido la crisis cuando le dio por recomendarle ministros a los presidentes colombianos. Hasta un ministro bien “mágico” nos hubiera salido. Es una lástima que no esté publicando Gabo. Es una lástima que él y yo y Colombia entera estemos de crisis creativa. ¿Estamos de crisis creativa?. ¿Enseñan a escribir blogs en las maestrías de escritura creativa?

A propósito del tema: ¿ya leyeron en línea la revista DONJUAN? ¿No les parece la berraquera el diseño y la lecturabilidad? !Lástima que no se hayan tomado el tiempo de escribirla, luego de la esperanza que teníamos algunos ingenuos, de poder leer una buena revista!

Me quedo con la escritura creativa de algunos blogs. No éste por supuesto.

(La imagen es de la obra "Fresh Cream Museo", del bogotano y maestro de Artes Plásticas Hernando Velandia –Nano. Cel: 3133071370).

El retorno del macartismo a Colombia

2006-05-18T15:54:00.000-05:00

"El retorno del macartismo a Colombia más que un error político, es un error cultural y moral". Fueron las palabras de Guillermo Hoyos Vásquez en su conferencia "la ciudadanía desde la moral Kantiana en clave discursiva", en el Teatro Fundadores, deManizales, en una Lección del programa de doctorado en Ciencias Sociales. Cuando el candidato-presidente macartiza a sus opositores veladamente (y abiertamente cuando está en los cuarteles, o en las universidades militares), llamándolos comunistas, está regresando a la guerra fría. Uribe quiere que nos tratemos de godos, cachiporros, chulavitas, chusma, chusma, como en el Chavo. Así el presidente se parece a Kico, más que a un estadista. Eso quedó demostrado en sus peleas a manotazo limpio con estudiantes de la Javeriana. ¿Se quedó sin argumentos? yo creo que está desviando el debate en plena recta final de campaña.Después de legitimar la impunidad, nada mejor que quitar éste y otros temas de la agenda pública colombiana.

Uribe legitimó a los asesinos que perpetuaron en Colombia dos décadas de masacres sistemáticas, legitimó sus tierras, sus dineros. Bienvenidos al país sin memoria. Uribe no quiere que tengamos memoria ni juicio crítico. El juicio crítico para él no es más que un asomo de"comunistas disfrazados", "profesores de universidad pública", esos molestos seres, que como el profesor Correa de Andreis, terminaron asesinados con participación del DAS, como dicen las revistas Semana y Cambio.

El presidente-candidato perpetúa el mito de Peter Pan o el del niño del tambor de Hojalata. Quiere que perpetuemos nuestra infancia, que no accedamos a la mayoría de edad Kantiana. Menores de edad sin memoria, por eso la importancia de las palabras de primo Levi: si comprender es imposible, conocer es necesario... (Mire abajito el texto de Levi):

Si comprender es imposible, conocer es necesario,

2006-05-10T18:27:00.000-05:00

porque lo sucedido puede volver a suceder, las conciencias pueden ser seducidas y obnubiladas de nuevo: las nuestras también.

Por ello, meditar sobre lo que pasó es deber de todos. Todos deben saber, o recordar, que tanto a Hitler como a Mussolini, cuando hablaban en público, se les creía, se los aplaudía, se los admiraba, se los adoraba como dioses. Eran ¨jefes carismáticos¨, poseían un secreto poder de seducción que no nacía de la credibilidad o de la verdad de lo que decían, sino del modo sugestivo con que lo decían, de su elocuencia, de su arte histriónico, quizás instintivo, quizás pacientemente ejercitado y aprendido. Las ideas que proclamaban no eran siempre las mismas y en general eran aberraciones, o tonterías, o crueldades; y sin embargo se entonaban hosannas en su honor y millones de fieles los seguían hasta su muerte.

Hay que recordar que estos fieles, y entre ellos también los diligentes ejecutores de órdenes inhumanas, no eran esbirros natos, no eran (salvo pocas excepciones) monstruos: eran gente cualquiera. Los monstruos existen pero son demasiado pocos para ser realmente peligrosos; más peligrosos son los hombre comunes, los funcionarios dispuestos a creer y obedecer sin discutir, como Eichmann, como Hoess, comandante de Auschwitz, como Stangl, comandante de Treblinka, como los militares franceses de veinte años más tarde, asesinos en Argelia, como los militares norteamericanos de treinta años más tarde, asesinos en Vietnam.

Hay que desconfiar, pues, de quien trata de convencernos con argumentos distintos de la razón, es decir, de los jefes carismáticos: hemos de ser cautos en delegar en otros nuestro juicio y nuestra voluntad. Puesto que es difícil distinguir los profetas verdaderos de los falsos, es mejor sospechar de todo profeta; es mejor renunciar a la verdad revelada, por mucho que exalte su simplicidad y esplendor, aunque la hallemos cómoda porque se adquiere gratis. Es mejor conformarse con otras verdades más modestas y menos entusiasmantes, las que se conquistan con mucho trabajo, poco a poco y sin atajos por el estudio, la discusión y el racionamiento, verdades que pueden ser demostradas y verificadas.

Es evidente que esta receta es demasiado simple como para cubrir todos los casos: un nuevo fascismo, con su retahíla de intolerancias, prepotencias y servidumbre, puede nacer fuera de nuestro país y ser importado, quizás de puntillas y haciéndose llamar con otros nombres; o puede desencadenarse dentro de casa con una violencia capaz de desbaratar todo reparo. Entonces los consejos de sabiduría ya no sirven y se debe encontrar la forma de resistir: también en esto, la memoria de lo sucedido en el corazón de Europa, y no hace mucho, puede servir de sostén y admonición. (Apartes de Si esto es un hombre, de Primo Levi)

El color de mayo en ciertos blogs

2006-05-05T21:11:00.000-05:00

Me gusta el color de mayo en los blogs. Es el oscuro y difuso color de la memoria. Es el rojo de la herida y es el blanco de las almas de los que se llevaron sus heridas al más allá, al después, al hasta siempre. Y es el negro de la fuerza inmemorial de los tiempos que estalla en la noche de la rebeldía.

Por ellos sabremos que ya no volverán las hamacas guindadas en los mangos del patio y no serán iguales nuestras conversaciones bajo los almendros. De todo esto nos queda el hilo que tejemos en estas páginas luminosas que nos permiten por lo menos algún oscuro monólogo con los muertos.

Por ello, le he escrito este post a los compadres que ejercen el derecho a la memoria. A Blake, que inaugura el mes de mayo con un tono que enaltece el oficio blogger. Definitivamente los blogger que andan por todo lado dejando mensajes para que los lean, deberían trabajar más, como ya ha dicho David.

Por otro lado, la crónica de Diego sobre el primero de mayo en Bogotá, está estupenda:

"Recuerdo salir a desayunar. Recuerdo que era primero de mayo, y era joven y latinoamericano. Sé muy bien que ciertas ideas aparecen en el horizonte del hombre y desde ese momento se da inicio a una larga jornada para cruzar ese límite y ver un nuevo campo, la tierra prometida. De la idea que aquí hablo, en Latinoamérica era sólo un horizonte que venía a reemplazar la oscuridad con un futuro cielo color rojo. Era la unión de las banderas: la negra y la roja"...

Para visitar los recuerdos inventados:

Pero ¿Cómo había comenzado todo?

2006-04-24T22:59:00.000-05:00

Nací en la selva, es verdad. Busquen en el mapa a Guacamayas. Si encuentran esta población en el Caquetá, les encargo sus coordenadas. Si alguien consigue fotos, le agradezco el envío. En mi tierna infancia ya caían bombas cerca del pueblo, según las historias que me contaba mi madre (que no son las mismas de “lo que cuenta mi mamá”).

A guacamayas se llegaba a lomo de mulas. Así llegaron mis padres con sus cuatro hijos, para ser maestros de la escuela del pueblo, criar gallinas y cazar animales del monte. Borugas, armadillos, venados tigres podencos. A pescar pintadillos del tamaño de mi hermano mayor, a contar estrellas en cielos como el olimpo de Zeus: llenos de ninfas que parecían estrellas fugaces. Mientras, yo aprendía en estas tierras a usar antes la flecha de pindo que el Berol Mirado.

En Guacamayas mi padre vivía feliz por la abundancia de la caza, mis hermanos temerosos por las historias de brujas, madremontes y patasolas y mi madre aterrorizada por los bombardeos del ejército contra “la chusma”. De Guacamayas tuvimos que salir porque al profesor de la escuela se le ocurrían lecciones pedagógicas como la de tapar con una sábana un cadáver abandonado en la plaza central. Lección impracticable en una tierra a donde no llegaban las noticias de los derechos humanos ni esas otras vainas de los comunistas. Lección impracticable si el cadáver era de uno de la chusma.

Por eso mi familia deambuló por las fértiles tierras del Caquetá desde finales de los sesenta hasta finales de los setenta. Una década completa de trashumancia con la Singer patasarriba en las enjalmas. Años duros en esta “tierra de promisión” en donde sobrevuelan aún los halcones de la guerra sobre pueblos bautizados de maneras hermosamente insólitas, como el célebre “San Vicente del Caguán”, o los pueblos desolados como “Solita”, o aquel que espera a su doncella, “El Doncello”, o la tierra de los moros “Morelia”, o la patria chica de los curitas, “Curillo”, entre otros.

¿Cómo yo, parodia del niño de la selva, me iba a imaginar en futuras migraciones digitales si ya estaba aburrido de descolgar los chinchorros para salir corriendo de nuevo? Y fue precisamente una migración la que me trajo a la blogosfera.

Pero ¿Cómo había comenzado todo?

Politeísta latinoamericano

2006-04-21T10:40:00.000-05:00

Ha llegado, y con mucha energía un oscuro y entrañable personaje a la blogosfera. Se coló a las redes en medio de los ritos de semanasanta. Biene apadrinado por el mazo, y tiene alas de gato y ojos de serpiente emplumada. En una semana su blog ha despertado elogiosos comentarios. Por eso le damos la bienvenida con este tema de THERION:

Quetzalcoatl

One day in (the) Maya calendar
The Winter Solstice is open
Like a gate to the Plumped Serpent
For the Maya and the Toltec he return

[chorus:]

Sol volverá, en la costa vimos su luz
Quetzalcoatl
Oh Señor del Sol!

Ride on Quetzalcoatl and you will reach another day
When Capricon will change the world
Enter into 2012
Ancient forecast of the Maya will be true[chorus repeat]

(Del album Lemuria)

Blogs y polas y cafe y frijoles y tamal...

2006-04-08T11:34:00.000-05:00

El encuentro en Luvina sigue propiciando comentarios. Para algunos no era lo que esperaban. La pregunta es qué esperaban? Esto es muy importante para propiciar nuevos encuentros, para que nos entendamos mejor y para que la comunidad de bloguers mejore.

Para otros es la posibilidad de desarrollar nuevos encuentros temáticos, talleres, foros académicos, intercambios de experiencias. Creo que todas esas posibilidades están abiertas y en marcha, como el taller de blogs que realizaremos el 2 de mayo en la Universidad del Tolima en Ibagué.

La posibilidad de nuevos encuentros ha sido expresada también por blogscolombia.com, que enhorabuena se ha puesto al frente de convocatorias tan importantes. Pues bien, creo que además de los foros, talleres y análisis del universo blog, es hora de pensar en las regiones. Que tal blog y tamal en Ibagué el próximo año?...

Bueno, mientras esperamos noticias de los encuentros regionales, es bueno aclarar que los apellidos de los encuentros no deben prestarse a reduccionismos culturales (El Tolima es mucho más que el tamal y la lechona, Bogotá es más que la pola del viernes, etc.)

Bien, ya saben que la foto fue tomada de enmediodelruido y que yo también asistí! (el semidormido de pijama de cebra, al lado de altadensidad y recuerdosinventados. Al fondo el poeta gris).

Enmediodelruido

2006-04-05T14:27:00.000-05:00

Mauricio (www.enmediodelruido.blogspot.com)
nos aporta nuevas entradas de los asistentes a blog&polas:

Hola Arlovich. Has aportado a mi lista una cantidad de blogs nuevos. Te copio los míos:

http://cavernadeltoposauro.blogspot.com http://www.saumet.blogspot.com
http://www.eduardobecharanavratilova.blogspot.com
http://tr.eltiempo.terra.com.co/blogs/home/contenidoblog.php?blog=11406576258
http://lamovidaliteraria.blogspot.com
http://www.generacioninvisible.blogspot.com
http://www.elgatocpardo.blogspot.com
http://www.pizarrondigital.blogspot.com
http://lacolumna.equinoxio.org
http://silviacorzo.blogspot.com/">
http://www.cronicasvallenatas.blogspot.com
http://nosepuedeencontrarelservidor.blogspot.com
http://queputasseponeaca.blogspot.com - Sex Sthinks... sometimes
http://historianuevagranada.blogspot.com/

Cocuyos en la noche

2006-04-04T21:03:00.000-05:00

Como cocuyos digitales iluminamos todos las mesas en Candelario, luego del encuentro en Luvina. Nos habíamos reunido gracias a la convocatoria de blogscolombia.com en el segundo encuentro Bloguer de Colombia Blog&Polas2. Reinó la camaradería y un extraño aire bloguer del que ya hablaremos.

Como Mauricio Duque de www.enmediodelruido.blogspot.com ya publicó las fotos y solicita lista de participantes, aquí aporto una lista no oficial mientras se publica la definitiva: (perdonen las omisiones)

www.licuc.blogspot.com
www.lacoctelera.com
www.nosepuedeencontrarelservidor.blogspot.com
www.poetagris.blogspot.com
www.walkerinthedarkness.blogspot.com
www.toniov.blogspot.com
www.elllamamiento.blogspot.com
www.blogggerer.blogspot.com (o algo parecido, me disculpan)
www.juantrueno.blospot.com
www.elportaldel2006.blogspot.com (blog del maravilloso rafa...)
www.lamovidaliteraria.blogspot.com
www.cronicasvallenatas.blogspot.com
www.juventudigital.blogspot.com
www.recuerdosinventados.blogspot.com
www.lacavernadeltoposaurio.blogspot.com
www.eltiempo.com/blogs/resonancia
www.eltiempo.com/blogs/esfera
www.hombrealado.blogspot.com
www.suspiroalavida.blogspot.com
www.compartasusueño.blogspot.com
www.enmediodelruido.blogspot.com
www.saumet.blogspot.com (la egoteca...)
www.queputaseponeaca.blogspot.com
www.eduardobecharanavratilova.blogspot.com
www.altadensidad.blogspot.com
www.pizarrondigital.blogspot.com
www.elfoco.blogspot.com
www.gloqui.blogspot.com
www.lacolumna.equinoxio.org
www.silviacorzo.blogspot.com
www.historianuevagranada.blogspot.com
www.espacioblog.com/comercio
www.blogscolombia.com
www.mutarte.blogspot.com

Pretensión y deseo

2006-03-25T16:02:00.000-05:00

He vuelto a mi criatura muchas veces. He tenido el deseo oculto de que se reproduzca por sí misma, que sea mutante o al menos que crezca como las matas: sin que haya que pagar por el agua que las moja. Sin sudar una gota.

Pero resulta que todo proceso de creación requiere tanto esfuerzo como el de elevar pacientes las ramas al sol para que la sombra no opaque el brillo. Bueno, ya lo saben: un blog no es una matica silvestre que echa raices por el azar de los vientos...

Un blog es un deseo latente convertido en esfuerzo, en paciencia, en rabia, en ganas, en desganas, en golpes contra el muro. Por eso no hay que excederse en pretensión y grandilocuencia. La sencillez y la transparencia son las fuerzas invencibles que convierten el deseo del mejor blog en la manifestación de la humilde y posible bitácora de autor. Gracias a los hermosos y transparentes blogs que se han desplegado en mi pantalla por esta lección de sencillez: un blog es un pedazo de uno mismo. (En todo lo que hagas siempre dejas un pedazo de pellejo. Así tan solo sea patear piedras...)

Eso lo vengo sabiendo desde que me encontré con recuerdosinventados, fragmentaciones, drayru, nimiedad (qué palabra!), gritossusurros, real-visceralista, entre otros.

Todos ellos y muchos otros me han hecho prometerle al diego que pronto iré contando aquí mi "historia de viaje" por la geografía de los bloggers.

O sino cómo entender la cultura digital?

Jóvenes y cultura digital?

2005-09-07T13:45:00.000-05:00

Este blog ha sido creado para que discutamos ésta y otras tantas preguntas que se nos ocurran sobre la cultura digital y los/las jóvenes en Internet.

¿Se está creando una nueva cultura en torno al uso de dispositivos digitales de comunicación?

¿De qué manera participan los y las jóvenes en la creación de culturas digitales? El debate está abierto.

subjetividades juveniles, medios y cultura digital

2005-09-07T12:18:00.000-05:00

Subjetividades juveniles en la cultura digital

… Tenía hecha la cabeza de material eléctrico.
No era tibio ni tierno ni cubierto de piel.
Era pura hojalata, aluminio, oropel.
Se quedaba tumbado con los ojos abiertos,
Muy quieto y muy callado, y ni vivo ni muerto.

(Chico robot, Tim Burton)

Como los chicos de Tim Burton. Así se suele mirar desde el mundo adulto a los jóvenes que viven “enchufados” a las tecnologías. Algunos los nombran como los autistas del Walkman (del discman, del ipod…) para otros son los bellos pero irresponsables jóvenes; para otros, configuran la más reciente tribu urbana: la tribu del pulgar (Rheingold).

Estas formas de nombrar entrañan por un lado una mirada poco comprensiva del mundo joven y por el otro un afán por nombrar lo que no ha sido rigurosamente estudiado. Dos miradas que van del sentido común del observador desprevenido a la del académico preocupado por designar, explicar una realidad cambiante, un mundo en ebullición.

Y es que estos “chicos robots” han mantenido siempre una fascinación tecnológica y una permanente relación con los medios, que no siempre se ha entendido desde la escuela o la familia. Esta fascinación se debe sumar a las habilidades tecnoperceptivas desarrolladas por ellos y ellas con los videojuegos. A la capacidad de lectura hipertextual, fragmentada, no lineal, fruto de la estética audiovisual de la fragmentación y la velocidad. A las habilidades para buscar información y establecer lazos sociales en instancias virtuales.

Esta metáfora del chico robot del cineasta de “El joven manos de tijera” (otro adolescente anómalo, rechazado, incomprendido) nos sirve como hipérbole para indagar por un escenario más cercano a la realidad de los universos culturales de las y los jóvenes. ¿Cómo están construyendo la subjetividad? ¿De dónde se forman sus nociones del mundo, sus imaginarios, sus formas de relacionarse consigo mismos y con los otros? ¿De qué se constituye entonces la subjetividad? del "estar juntos", desde luego, pero una copresencia no necesariamente face to face. Antes de adentrarnos en el terreno de las relaciones con las redes digitales, miremos sus interacciones con otros medios.

Indudablemente, la subjetividad de los y las jóvenes se viene formando en gran medida –no exclusivamente-, de los imaginarios que vienen de los medios, de los sueños de las divas y galanes: de las bodas de príncipes y plebeyas, de los parches de barrio, de la gallada del colegio, de la música. Del melodrama vallenato, por donde circula la épica amorosa criolla, la sensiblería y el mal gusto nacional: un osito dormilón te regalé (Binomio de Oro); olvídala mejor olvídala, arráncala de ti, que ya tiene otro amor / ven conmigo soñadora que si aquí en esta noche no hay luna mi luna eres tu…(Diomedez) ; yo quisiera que la tierra girara al revés para hacerme pequeño y volver a nacer y no tener que volver a extrañarte y en tu fotografia volver a mirarte… O por la champeta: quiero una chica quiero una “idial” quiero una mujer que sea muy especial quiero una dama que me sepa amar y por supuesto que se sepa “meniar” oye…

Se nutre también de la sensiblería de la telenovela encargada en buena hora, de la comedia criolla. Allí aprenden a conquistar y a hacer el amor a la plancha, a revivir la pasión de los gavilanes, donde todos quieren con Marylin.

También hay una subjetividad joven que se nutre del fatalismo machista de la música de despecho, por donde circula la tragedia criolla: solo tomando disipo mis penas con las copas llenas para divagar / pero en el mundo tu fuiste traidora la mancornadora de mi corazón / nadie es eterno en el mundo… / si algún día yo vuelvo a encontrarla le diré que por culpa de ella soy un hombre que no hace mas que beber / dame un trago de ron cantinero que por culpa de ella beberé para curarme en lo hondo una herida, que me ha dejado una ingrata perdida en lo más profundo de mi corazón / esta ansiedad me devora por ti pierdo la razón tu pintalabio encendido tu pintalabio encendido me pintó hasta el corazón.

Es a través de la música salsa, desde donde muchos construyen la subjetividad erótica: Quiero hacerte el amor y no me dejas; un amante como yo nunca vas a conseguir; me gustas me apeteces me provocas, me gusta mucho que me beses en la boca, que dejes tu sabor muy dentro de mi…me gusta ver tu piel desnuda y tus caderas al andar…me gusta cuando me seduces y cuando te rindes a mi, entregándote sin condiciones sin pedirme nada para ti…me gusta que me pierdas el respeto y te vuelvas salvaje como yo…(Andy Montañez ); Quisiera ser un pez para tocar mi nariz en tu pecera, y hacer burbujas de amor por donde quiera… pasar la noche en vela pensando en ti… vaciar esta locura mojado en ti…(José Luis Guerra); Ahora vamos a hacerlo tu y yo cuerpo a cuerpo sin enamorarnos; una aventura es más bonita si no miramos el tiempo en el reloj / una aventura es mas bonita si hacemos creer a los demás que no hay amor / una aventura es más bonita cuando olvidamos que hace rato pero mucho rato amaneció /reventamos estamos que reventamos cada vez que de frente nos miramos y los pies bajo la mesa nos tocamos y un beso robado queda siempre como adiós / coro: que bello es quererse así y no saber si habrá segunda vez… (Grupo Niche)

¿Y dónde queda la poesía, la utopía que heredó el mundo adulto? ¿Y el reencantamiento del mundo? ¿Porqué para tantos jóvenes y jovencitas de hoy, tan solo queda el paso al vacío, el fin fatal? ¿Será este vaciamiento, esta falta de sustancia la liviandad que la posmodernidad reclama?

Por otro lado, si estos son algunos de sus consumos culturales a través de los cuales circulan los imaginarios mencionados, debemos establecer: ¿qué proyecto de vida están construyendo los jóvenes? ¿Han recuperado sus historias culturales, conocen su devenir para andar con seguridad en este presente continuo en donde el futuro no será sino que está siendo? ¿Cómo estos jóvenes interpelan al mundo adulto? ¿Con mordacidad, con ironía, con indiferencia, con un mal disimulado hastío? ¿Es esta la relación que construyen con sus padres y maestros?

Para responder estas preguntas, debemos partir por conocerlos. Y re-conocerlos. Saber de qué manera se edifican las subjetividades contemporáneas, cómo se arman sus imaginarios, sus universos simbólicos. En torno a ello, Martín Hopenhayn ha planteado que "las identidades se entremezclan en una danza mundial de símbolos mutantes y de rápida obsolescencia en las pantallas de la televisión. La globalización de mercados y comunicaciones induce una permeabilidad creciente y una porosidad de los imaginarios que nadie es capaz de racionalizar." ¿Estamos en capacidad, desde la academia, de reconocer esta porosidad mutante, para ejercer desde allí procesos investigativos comprensivos y propositivos?

En cuanto a la subjetividad en y desde las redes digitales, debemos adelantar un trabajo que pase por indagar por las narrativas construidas por jóvenes en Internet y acceder a los sujetos que interactúan en la red, pero desde el mundo real.

Individualismo, acción colectiva, sociabilidad, tribalismo, simulación: ¿Cómo es realmente el proceso de constitución de las subjetividades juveniles en la cultura digital? Esa sería una buena pregunta de investigación.

Arlovich Correa Manchola